Una escritora dispersa

2011-12-20T12:33:00.000-08:00

Sólo quedan las grietas de la nostalgia, abriendo cicatrices en las paredes, que pronto también caerán, rindiéndose a los golpes del martillo.
Mañana, todo será escombros del pasado, y esperar la promesa de la casa nueva, resistiendo el presente por un año, amontonados en las pequeñas casas amarillas, todas iguales, en fila, y sin pretensiones de destacarse...
La sociedad habla de vivienda digna. Y es verdad. Pero nadie conoce las historias, los corazones y las esperanzas que mañana o pasado se llevará, olvidadas para siempre, el camión de los escombros...

ROXANA LAURA RONQUILLO

2011-12-20T12:17:00.001-08:00

El sonido monótono de las ruedas del tren sobre los rieles.
Las voces de la rutina murmurando ecos de trivialidades en los oídos de su esquizofrenia.
Se preguntó qué pasaría su un grito quebrara el cristal de lo obvio, lo de todos los días.
Ahogó su grito en la mudez de lo correcto y continuó observando, con la mirada absorta en las cosas que uno vive esperando y, sólo por capricho del destino, juegan a la escondida de la vida y jamás llegan...

ROXANA LAURA RONQUILLO

LA TRAICIÓN

2011-11-30T16:33:00.000-08:00

Sentí el abrazo y me fingí dormida sólo por continuar sintiendo tus brazos sobre mi piel, tu piel sobre mi espalda.
Y apreté con más fuerza mis párpados, y tu perfume se acunó en mi almohada, y tu sonrisa se bebió la lágrima que, sin querer, rodó por mi mejilla.
Te hiciste aire en el aire. Vos, que siempre dijiste que no creías en la muerte. Y yo, que tanto le escapaba, me quedé con tu ausencia, pensando una vez más que la muerte es una traición de la vida...

ROXANA LAURA RONQUILLO

2011-08-29T04:26:00.001-07:00

Se silenció la calle.
Se silenció el camino.
Las sombras y las luces,
la postal y el destino,
el futuro y el viaje eterno
de la vida y la muerte
y la vida y la muerte
y la vida...

El grito desgarrado y silencioso,
resentimiento loco,
y la vieja impotencia desbordada
de la palabra ahogada
en la injusticia.

El conformismo absurdo, resignado...
La proliferación de los sobornos
para comprar tantas indignidades...
Y los ojos perdidos,
como se van perdiendo
al fin,
todas las vidas,
cayendo una tras otra
a algún abismo viejo,
a algún hueco del alma,
cuando se trata de esquivar los huecos
donde ya se olvidó que existía un alma.

Hay tanto por decir
muriéndose en el pecho,
cerrado como un puño en la garganta...
Porque aprendemos a callar...
De chicos,
y a los golpes
nos enseñaron el valor del silencio
y el riesgo que se esconde en la palabra...

Mirando desde arriba,
con zancos fabricados de poder y arrogancia
nos enseñaron la burla,
la piedad-lástima,
la no-ayuda de arrrojarnos las migas
del mantel
mientras, sentados a la mesa del progreso,
se jactan de saber la importancia
del pacto y el acuerdo...
nos muestran la grandeza
de estrecharse la mano
en lugar de meter una trompada,
y no importa si la mano está sucia
de corrupción, mentira,
y no importan sus ojos traidores y vacíos
con brillo cruel-plateado de navaja,
los bolsillos profundos
con regalos siniestros
que cobrarán más tarde -si hace falta-

Y ahí nos clavan sus ojos.
Y así mienten...
Te ofrecen dos opciones:
la muerte en el silencio nuevamente
o la cárcel
de la vida enlatada.

ROXANA LAURA RONQUILLO

SONETO IMPERFECTO A MI ESTUPIDEZ PERFECTA

2011-08-26T09:34:00.000-07:00

Eterna estupidez, la mía...
Estupidez eterna y sin remedio
la de creer en la gente y la poesía
y creer en ser feliz sólo por serlo...

Estupidez porfiada que se olvida
de aquel dolor absurdo del tropiezo,
de los tiempos perdidos en la vida
tan sólo por creer, sólo por eso...

Estupidez ingenua, desbordada,
estupidez perfecta sin miras de progreso:
si no te mato hoy es porque sé

que luego de llorarte
y una vez enterrada
voy a sentir la falta de tu aliento...

ROXANA LAURA RONQUILLO

2011-07-14T13:16:00.000-07:00

(Lo que está en itálica es porque el principio y el final son del cuento "Huang Ti, la calavera, el caballo y el halcón". La consigna del taller era escribir el desarrollo, así que "lo del medio" (que está en letra común) es lo que yo escribí...

"Buscando a su amigo Tzu Kuei, perdido en el terrible desierto, Huang Ti halló una calavera. Dándole unos golpecitos con el cabo de su látigo le preguntó si era la de Tzu Kuei. No tuvo respuesta."

Tzu Kuei era un guerrero de la Verdad. En su cuerpo llevaba cargadas las marcas de sus luchas cotidianas. Callado. Observador. Recorría los mundos más distantes acompañado sólo por su caballo, un árabe blanco de buen porte, y un halcón que encontró lastimado en medio de las sierras y al que adoptó. O tal vez se adoptaron mutuamente al identificarse uno en el otro. Un halcón malherido y huraño aceptando su destino, caído en el medio de la soledad de las montañas. Un halcón que, al igual que Tzu Kuei, jamás se daría por vencido.
Huang Ti los conoció cerca del río Ah Vion.
Sus caminos se cruzaron y recorrieron juntos un buen trecho antes de separarse. Tzu Kuei había sido un gran maestro. Huang Ti, un alumno rebelde que cada cierto tiempo se alejaba, enojado, cuando quedaba al descubierto una verdad que no estaba dispuesto a aceptar fácilmente. Y volvía, silencioso, mientras Tzu Kuei le repetía que las Verdades sólo pueden ser aceptadas cuando uno está preparado; que ningún ciclo podía forzarse; y que se quedara ahí, necio o no, con sus razones, hasta que lograra comprender.
Los dos supieron que debían despedirse porque sus caminos continuaban por separado. Huang Ti sentía un gran peso en el alma, pero mucho antes (su maestro siempre lo sabía mucho antes), casi al descuido, en medio de una simple conversación sobre pesca, su amigo habló de la importancia de cerrar puertas sin atarse a nada. Uno nace solo y muere solo. Y la mayor parte del camino la recorre consigo mismo. El resto, amor, acompañamiento, aprendizaje, ayuda, decorado o confusión, depende, le había dicho. Y así se iba, fiel a sus convicciones y sin sufrir el apego a las cosas mundanas.
Durante un tiempo que no supo medir, que transcurría tranquilamente un día sobre otro, Huang Ti aprendió a Ver. No podía describir cómo, de qué manera ocurrió la transformación, pero ahora realmente Veía.
Tenía que compartir esto con Tzu Kuei. Debía contarle. Estaba realmente feliz. ¿Sería eso cercano a alcanzar la iluminación? ¿O esra únicamente un pequeño paso? Imaginó a su maestro regañándolo por perder la humildad, por permitir que un simple descubrimiento lo obnubilara al punto de creerse iluminado. Sonrió. Seguramente, sólo era un avance pequeño, pero para él significaba un gran avance. Debía encontrarlo. Tenía que compartirlo con Tzu Kuei.
Ya "Veía". No era esto ni bueno ni malo. Era y punto.
Buscó un lugar para meditar. Vio el caballo de su maestro galopando a través de los vientos del desierto. Vio a su halcón sobrevolando cielos tormentosos. Y también vio a la Sombra. A la Sombra acechando, a la espera. Un escalofrío le recorrió el cuerpo. El encuentro con su maestro de pronto tomó carácter de urgente. Ya no para contarle del Descubrimiento, sino para advertirle de la Sombra. ¿Sería una o muchas? Las Sombras no suelen moverse solas. Andarían por ahí otras oscuridades complementarias.
Viajó lo más rápidamente que pudo. Se dejó guiar por la intuición. Marchó hacia el desierto.
Pero algo estaba mal. Algo lo molestaba. Casi se había privado del sueño y la comida por encontrar a Tzu Kuei.
Perdió la noción de tiempos, espacios y otros rostros humanos.
Percibió un movimiento y se volteó, listo para enfrentar a una Sombra. Detrás de un velo azul, los profundos ojos negros de una hermosísima mujer lo desarmaron. Huang Ti bajó los brazos. Su belleza lastimaba como la arena del desierto. Lastimaba los ojos y la piel. Un cuadro, un espejismo inalcanzable rodeado de nada. Huang Ti la siguió, seguro de que era una enviada a ayudarle. La siguió por los no-caminos del desierto. La siguió hasta olvidar por qué la seguía.
Al abrir los ojos, todo había desaparecido. Mujer, caballo, provisiones, ya nada quedaba a su alrededor más que viento y arena. Supo que moriría allí.
Supo, entonces, que en esta Tierra no había iluminados porque nadie era capaz de desterrar a la persona, al humano que no sabe ver más allá de lo que cree ver.
Supo que el hombre al borde del abismo del no-saber-qué-hacer, se aferra a una visión... Y cree que siempre una visión es una salvación.
Supo que las visiones y las mujeres hermosas también podían ser engaño y ceguera.
Supo que los amigos con buenas intenciones también se equivocaban y se perdían en el juego del engaño.
Supo que las Sombras ya habían alcanzado a su maestro.
Y, con su último aliento, supo que también lo habían alcanzado a él.

"Entonces, ya del otro lado de la vida, vio a su amigo Tzu Kuei montado en un caballo blanco y con un halcón de caza posado en el hombro que venía alegremente hacia él."
ROXANA LAURA RONQUILLO

El Universo en un libro...

2011-06-25T19:28:00.000-07:00

En el silencio de una página en blanco
juega escondidas un preludio al infinito.
Cada nada es un punto
del comienzo del mundo de una historia.
Una risa,
una lágrima,
el corazón tintero,
la mano autómata
siguiendo el rastro de un pensamiento-sueño...
Al final todo fluye
de la memoria
hacia el blanco de la página.

Nace una idea
y es como si naciera un universo nuevo
y es recrear la noche en la mañana
y es prestarle una voz y un personaje
a quien duerme callado,
a la espera de la varita mágica.

No importan los por qué...
Y aunque la hora de la cita cambia
los caminos se cruzan...
Alguien escribe, alguien lee...
Construido el puente, un algo se transforma...
Y se vuelve a creer en lo imposible,
la fantasía-locura,
la realidad perdida,
la lógica razón buscando otro camino,
aquel señalador de la niñez
oculto
donde ahora vemos la palabra exacta.

Cualquier motivo es válido...
Una vez liberada la flecha de la idea
ya nada la detiene...
Al encontrar el blanco
vuelve a ser arrojada...
Al encontrar el blanco
cambia certezas,
mata los paradigmas oxidados de las viejas creencias,
deja sabor a eternidad palpable,
a explicación posible,
entre lo inexplicable de las causas humanas...

ROXANA LAURA RONQUILLO

Y entre el mar y la luna, sólo la soledad...

2011-06-06T08:37:00.000-07:00

Tal vez fuera el invierno. O aquel frío dormido entre tus brazos.
Tal vez fueran las marcas ardientes de un verano que se llena de muerte cuando el presente devora los sueños del pasado.
Tal vez fuera que yo solamente encontraba respuestas en el interrogante de tus labios, y me comprendía a salvo en la isla perdida de tu cuerpo moreno… Y en el oleaje oscuro de aquel mar de tus ojos yo no sintiera miedo, sino el goce del misterio de una libertad rodeada de espuma y de sal.
Tal vez lo nuestro haya sido en el mismo minuto amanecer y ocaso. Yo jugando a Artemisa, protegiéndote. Vos, cazador alado, perdiéndote en el bosque de tus miedos. Yo, exigiéndote sin saberlo, que me llamaras “mía”. Vos, espectador inquieto de mis profundidades, mirando desde lejos, sin atreverte a anclar en una playa.
Tal vez fue demasiado para mi cobardía pedirme que me interne en el océano abierto sin nada a qué aferrarme, sin fronteras, sin límites, la libertad tan amplia, tan externa, tan sin otras libertades, sin reclamos.
Tal vez yo te esperaba, Andrómeda encadenada a la roca de mis cuestionamientos eternos. Tal vez, cuando llegaste, Perseo liberador, sólo me desataste y seguiste tu marcha en busca de nuevas soledades.
Y me dejaste libre, sin lazos y sin miedos, ideando caminos para volver a atarme a tus partidas.
Tal vez sea que ya sabés que viviré escapando de tu cuento de las mil y una noches, y ya sé que no vas a pedirme la intensidad vehemente de un regreso a lo nuestro. Al amor de quién sabe, algunas noches, y de toda una vida. Al amor de las siete maravillas en las tierras de nadie. A ese guerrero inquieto de arco y flecha que duerme en tu interior y que busca llegar a mi refugio. A la amazona que duerme dentro de mí, galopando tus distancias infinitas.
Hay cosas que no vuelven, que nunca más regresan… Y sin embargo, cómo quedan por siempre, para siempre, en un recuerdo…

ROXANA LAURA RONQUILLO

Donde las palabras mueren...

2011-03-21T10:21:00.001-07:00

Entre las fábulas de un mundo perdido
lloran los ecos de la madrugada
donde la noche extraña la sombra de tus pasos,
donde esperan los días,
donde tu cuerpo es una luz difusa
y en el espacio de mi pentagrama
faltan las notas de tu voz serena,
tus manos en mi cuerpo de guitarra
rasgando soledades,
buscando melodías en silencios absurdos,
desafinando a tientas
el canto solitario de la lágrima,
escondida,
oculta en la canción infame,
en la mentira de la sonrisa hipócrita
del ya estoy bien que sólo es una farsa...

ROXANA LAURA RONQUILLO

Perderse...

2011-02-03T18:05:00.000-08:00

Esa mañana no se encontró en el espejo.
No se asombró. Ya nada lo asombraba.
Caminó como siempre, hasta la esquina.
Se voló con el viento hacia aquellos lugares en donde no lastiman las voces del recuerdo.
Vagó por esas calles que de tan recorridas son parte de uno mismo y parte de los fantasmas que se fueron marchando mientras pasan los días...
Esa vereda donde se esconde el abrazo de la luna. El puente y el ocaso. Las sombras de la tarde. La sonrisa recién amanecida. Las frágiles cortinas de las gotas de lluvia.
Esa mañana no se encontró ni siquiera en el rumbo que siempre solía devolverlo a sí mismo...
Esa mañana... sólo pudo perderse.

ROXANA LAURA RONQUILLO

No te vayas sin darme un beso...

2011-01-03T20:05:00.000-08:00

Besos. Más besos. Todo mi mundo se reduce al remolino de sus besos de despedida de los que nunca quisiera alejarme...
- Te amo... mucho - y es la primera vez que se lo escucho decir así...
- Yo también - y es la primera vez que soy yo la que dice "yo también"...
- Y yo más - ¿escuché bien? No importa. No importa si escuché bien. O si es mi imaginación o mi deseo del yo más.
No importa. Me quedará rondando durante días, durante noches... para aferrarme al recuerdo de lo que nunca será.

ROXANA LAURA RONQUILLO

De lo que no...

2010-12-20T18:51:00.000-08:00

Luz de luna y el puente y el camino que te acerca a mis brazos. Noche oscura. No existe otro destino que tu cuerpo. Alejamos las sombras por un rato y radiantes de amor nos olvidamos del tiempo para ser pasajeros de ese camino que gira en esa noche y se niega a volver sobre sus pasos.
Luz de luna y nos vamos, jugándole escondidas a la sombra de lo que no es posible.

ROXANA LAURA RONQUILLO

2010-11-30T20:44:00.000-08:00

Te di todas las noches del tiempo que me falta.
Te di todas mis ruinas y todos mis palacios
y no escatimé nada.
Te confesé mis miedos, mis sueños, mis locuras.
Siempre escapando de mis crueles razones
agobié tus espacios con mis formas
y para que no olvides este momento nuestro
dejé como recuerdo
el mal de mi perfume entre tus sábanas.
Te di las maravillas que soñaste
y te exigí lo mismo, equivocada.
Porque así como la luna se acerca
en cada noche
se va al llegar el día...
Así también te fuiste
(sin penas y sin glorias)
y me quedé sin nada.
Abusé de las voces para gritarle al viento
que era tuya la culpa de mi corazón-lágrima...
Y el viento sólo trajo
el eco solitario de mi voz,
la ausencia de respuestas,
el espejismo vago de tus brazos
y la esperanza vana del reencuentro.
Te fuiste, así, como se van los soles al crepúsculo.
No me dejaste encender ninguna lámpara
que sueñe tu regreso.
Y hoy que tus ojos llenos de promesas
se internan buscando algo en mi mirada...
Hoy no me tengo a mí para ofrecerte
el tablero del juego del mañana.
Hoy no tengo preguntas para hacerte
y se secó mi mundo ya de lágrimas.
Hoy convertí tu cuerpo
en una sombra más...
otro habitante
de mi perdida tierra de fantasmas.

ROXANA LAURA RONQUILLO

2010-11-20T11:20:00.000-08:00

Yo nací un mediodía, alunada y cambiante,
con la lágrima fácil y una fe decidida,
la mirada hacia adentro, la sonrisa encendida,
el alma al descubierto y el paso desafiante.

Yo llegué poseedora de un montón de defectos,
defensora vehemente de las causas perdidas,
la caprichosa búsqueda de un sentido a la vida
para enfrentar la sombra del miedo por la muerte.

Descubrí que el silencio puede ser diferente
en la cálida risa de las voces presentes
o en la tristeza pálida de las voces dormidas

Detrás de los olvidos y las cosas pendientes
descubrí la palabra, en mi tierra, simiente,
y me dormí acunada por tus brazos-poesía.

ROXANA LAURA RONQUILLO

2010-09-20T18:56:00.000-07:00

(Puedo ser muy creativa o increíblemente obvia... Eso también es parte de mí... Así que... si es el Día de la Primavera... escribamos sobre la Primavera... jajaja...)

Junto a mi primavera
tu nombre se desliza
suave, dulcemente
los labios tibios,
sonrosada la piel de adolescencia
y la esperanza amor,
los cuerpos recostados sobre el césped,
de cara al cielo
tan interminable
como los días o el correr del tiempo
a los quince años...
Tan infinito
como aquel parque Roca
sin límites,
sin condicionamientos,
sin finales...

Roxana Laura Ronquillo

2010-08-15T16:50:00.000-07:00

Anclados por ahí,
entre tantos rincones,
palpitan los recuerdos
que me mantienen viva,
aferrada a tus manos,
tus palabras, tus besos,
abrazada al fantasma
de tu amor imposible...

Te quiero, gitano...

ROXANA LAURA RONQUILLO

Todo regresa...

2010-07-18T10:29:00.000-07:00

La casa de la infancia
siempre esconde
laberintos ocultos,
siempre guarda
tesoros escondidos,
y rescata,
entre los pliegues de este disfraz de adulto,
las memorias de aquel niño que fuimos.

La casa de la infancia…
Ese calor de manos conocidas…
Ese aroma a nostalgia,
a espacios grandes pero siempre llenos…
Ese cómo te fue
que nos espera,
el hacer caballito
en el regazo de un tiempo que no vuelve,
la voz dormida
en ese cuento que aguarda ser leído,
aquel adiós
que no dijimos nunca,
y que nunca diremos,
porque todo retorna:
los amigos,
los sueños,
el crepitar del leño
en medio de este fuego que es la vida,
la quietud de las tardes,
la siesta,
las veredas,
el clip clap del caballo del que vende las sillas,
el guardapolvo blanco,
las canciones,
todo…
Todo regresa.

ROXANA LAURA RONQUILLO
16 de julio de 2010

VACÍO...

2010-06-23T20:22:00.000-07:00

Julián se tiró en la cama y fijó su vista en el techo.
La recordaba sobre él. Su tibieza... Las curvas de su cuerpo, que tantas veces recorrió maravillado por su fragilidad y su fuerza...
¿Por qué no le sacó ninguna foto? ¿Por qué no la obligó a dejarse explorar por la cámara para guardar su imagen tan vívida como entonces, y poder contemplarla ahora, que sobre él sólo estaba el vacío?
Toda la casa era un gran recuerdo, una gran fotografía suya. Ella sonriendo, buscándolo, besándolo, vistiéndose. Ella, pura luz en su sonrisa, y sombra sigilosa y sensual en la penumbra de su amor escondido.
¿Por qué no le dijo que la amaba? ¿Por qué no la retuvo al despedirse? ¿Por qué le duele tanto el hueco que dejó su cintura entre sus manos?
¿Por qué no quiso atarse para siempre a su cuerpo, y ahora se moría atándose para siempre a su sombra?
Sus manos de rey Midas convertían en ella todo lo que tocaba. Hasta lo más trivial, lo más pequeño, le mostraba la helada tristeza de su falta.
¿Por qué ese miedo a pedirle "no te vayas" y ahora el miedo atroz de saberse tan solo, tan sin ella, tan silencio, tan nada?
¿Y por qué no se animó a decirle cuando aún estaba a tiempo, que lo suyo no era egoísmo sino miedo?
Julián vagó por la casa como suelen hacerlo los fantasmas que buscan un hálito de vida, dónde aferrarse para sentirse vivos.
Dio mil vueltas, sabiendo que ya no habría preguntas y ya no habría respuestas... que esta vez, por no sentirse así, desnudo, vulnerable, por temor a perderse si se entregaba con la fuerza con que lo sentía, por no dejar que ella lo guiara a través de las oscuridades de su propio interior... por el miedo a perder si se jugaba... al final... esta vez... había perdido.

ROXANA LAURA RONQUILLO

MÁS ALLÁ...

2010-05-22T19:36:00.000-07:00

(Y bué... yo también me sumé a "la onda bicentenario"... Ahí va el relato)

Conozco cada pequeño rincón de la casa. Cada escondite secreto, sus sonidos, las luces y todas sus oscuridades...

Conozco ese movimiento en la cocina. Invitados. Cuando hay invitados, las voces van y vienen, agitadas. Las sartenes golpean y hasta el agua de las cacerolas parece protestar desde su hervor.

En los días tranquilos, las ollas y sartenes golpean suave, rítmicamente, como las manos de los negros sobre los tambores. El aire vibra en los días tranquilos. Las voces suenan como cantos de misa, y ríen, porque cada segundo es suyo.

Hoy sí, hay invitados. Hay unas manos deshuesando el pollo, apresuradas, y ese aroma a cebolla para muchos.

Todo está encendido, hasta las mejillas de mi negra se encienden como el fuego.

Hasta a mí, acostumbrada a mi eterno frío, me llega aquella calidez de la cocina.

Y mi negra se enoja porque los días de invitados todo se empeña en querer salir mal, pero ella lo resuelve; manda, dirige y hace, en aquella, su propia, reducida gobernación de la inmensa cocina.

Entonces, el José trae las verduras y las mejillas de mi negra se encienden diferente. Sonríe, y sus dientes brillan, y sus ojos brillan, y todo en ella se transforma en un resplandor de sol al mediodía.

Hay poco tiempo... La sombra de José se pierde entre los tilos, a lo lejos. Ya todo suena solo y baila solo, un aroma dulce envuelve los sentidos, mientras se forma la rueda.

El aire es ahora risas y chimentos, y consejos, y blancura de enaguas ya sin prisas.

La negra cuenta... Cuenta de amores de generales y damas, de batallas terribles, de esa niña que se internó en un convento porque la querían casar con un general más viejo que el tiempo...

Me acerco a la rueda. Ya no tengo que espiar tras las cortinas. Ya no me llaman para prepararme porque los invitados...

La negra me presiente, pero calla mi historia porque mi historia es triste y nunca hay que estar triste en la cocina.

Los perros ladran más allá del portón de la entrada... Comienzan a llegar...

Voy a espiar, a ver quién es el primero. Voy a volar con las hojas doradas de los paraísos, mientras las negras prueban, a escondidas, los manjares prohibidos.

Ya llegan pero nadie me pide que me comporte como una señorita.

Una vez, les grité que cuando comenzaba su reunión aburrida, la verdadera fiesta había terminado.

La negra se rió mucho en la cocina, en el resto de la casa todos hablaron de "la niña rebelde" y me prohibieron hablar en las siguientes reuniones. Pero no me importó. Yo ya había dicho lo que quería decir.

Ahora no hablo, ni me río, ni siquiera soy la niña rebelde.

Todos llegaron. Yo debo irme. Más allá no existen estas reuniones. Más allá uno pertenece a todas las cosas y todas las cosas pertenecen a uno.

Sólo mi negra nota que me voy. Que regreso a mi tierra de fantasmas...

ROXANA LAURA RONQUILLO

Ya nada...

2010-05-10T06:07:00.000-07:00

Ya no nos queda, amor,

más que la piel sedienta, desgarrada,

el desierto reseco dejado por las lágrimas,

los besos, los soles de caricias,

cuando después de todo

nada queda, amor, ya nada...

Ya he visto los confines de tus ojos

he vencido los muros solitarios

de los que te rodeas,

los fosos del castillo de tu vida,

tus fortines callados,

comodidad o miedo...

Ya has saltado al vacío

de la promesa eterna

oculta en mis abrazos

y has caído, alguna vez,

como todos caemos...

(igual que tu caída fue la mía)

Ya intentaste un lugar entre mis cielos,

pero mis cielos tienen

algunas nubes negras de tormentas...

¿Nos dimos por vencidos

o nos venció la vida?

¿"Tiramos la toalla" antes de tiempo?

¿O evitamos aquel knock out final

de la tristeza de las despedidas?

Ya lo intentamos todo...

¿Por qué tendría que cambiar de pronto

el mismo cruel destino que nos une,

la agonía de estar y de no estar,

y quemarnos en fuegos de un infierno

que no sabe de días o de noches,

de ruegos o silencios,

o de resignaciones que no pueden borrar

lo inolvidable?

Quiero por fin sacarme la armadura

de guerrera imbatible...

Sentir, ya mismo y de una vez por todas,

que no soy la incansable luchadora

de causas imposibles...

Enfrentarme a mis miedos cara a cara

y seguir adelante, sin cuestionar las reglas de este juego.

Quisiera que guardaras

tu espada victoriosa de conquistas,

tu escudo protector de sentimientos,

y abrieras ese cofre de tesoros ocultos,

los mapas de mis tierras,

la brújula del tiempo compartido...

Quisiera tantas cosas

antes de despedirme...

antes de que callemos para siempre...

un solo último encuentro...

Pero ya no,

que pena, amor,

ya no nos queda nada...

ROXANA LAURA RONQUILLO

De "EL LIBRO DE LAS SOMBRAS"

2010-05-03T10:03:00.000-07:00

FEDE: PEQUEÑAS SOMBRITAS

(… o un cuento de niños para adultos… o una disculpa de adultos para niños…)

El Jardín Maternal era una rutina colorida y alegre en la vida de Federico. La curiosidad y el afán por aprender parecían innatos en él. En realidad, tanto como en la mayoría de los niños pequeños, sólo que mientras algunos observaban tímidamente, con una mezcla entre intriga y temor, él probaba, desarmaba, investigaba e intentaba volver a armar. Algo que a sus dos años no conseguía, por lo que todos sus autitos permanecían frecuentemente en su caja de mecánico a la espera de ser arreglados.

Además, Federico disfrutaba experimentando. En sus remeras asomaban soles de pintura que ni el mejor quitamanchas lograba quitar. Y la costurera amiga de la familia se aseguraba trabajo por un buen tiempo sólo con las rodillas de sus pantalones o los cierres de sus camperas. Para Fede, la vida era un experimento divertido.

Fue durante un verano, con sus cortos cinco años, que tuvo su primer aprendizaje a través de la tristeza: su mascota no era un peluche, y todos los seres vivos, un día mueren. Quizás este hecho le abrió la puerta al mundo adulto y, al final del mismo verano, llegó su primer día en la Escuela Primaria.

Lo que no imaginó fue que su querido arenero sería reemplazado por un patio frío de grandes baldosones. Aunque buscó, tampoco encontró trepadoras por ningún lado. Y al mes, ya podía reconocer perfectamente la voz aguda de cada maestra de turno, transmitiendo el mismo mensaje:

- ¡¡En el recreo no se corrrreeeee!!

Y no hubieran tenido mucho tiempo para correr en los escasos minutos del recreo porque entre la fila interminable para ir al baño a hacer pis, y la fila del kiosco en la que siempre se colaban los de 3er.grado, el tiempo se perdía vaya a saber dónde.

Los rincones de Arte, de Dramatizaciones, de Ciencias y de Pensar, no existían porque parece que los grandes, para pensar, ubican los bancos en fila, y para jugar, correr y saltar, hay una hora de Educación Física por semana en la que las ganas se desparraman y el profe no puede ordenar la clase ni con su silbato, pero peor la profe de las nenas, que en vez de silbato usa sus gritos…

Cuando llegó a segundo grado, su mamá había probado todas las recetas de puesta de límites que directora, docentes y terapeutas aconsejaron a lo largo del año de reuniones. Sobrecargada de tanto conocimiento que nunca le dio resultado, comenzó a esquivar las reuniones de padres con la astucia y diplomacia de un político.

En tercer grado, Fede comprendió el significado de la palabra “reiterativa”. La “seño” Andrea era una seño “reiterativa”: ferviente admiradora del manual, comenzaba su clase abriéndolo en la página 2. Convencida de la importancia de la lectura, leían la página 2. Para repasar los conocimientos adquiridos, hacían las dos primeras actividades de la página 3 (en casa, para fijar dichos conocimientos harían las dos últimas). Y, como el orden era muuuuuyyy importante, al día siguiente, abrirían el manual en la página 4. Día tras día. Área tras área.

Ante tanta regla (que consideraba absurda) y tanta rutina adulta (que no comprendía), Federico decidió que no quería crecer más. A mayor exigencia para que actuara como “un chico grande”, mayores ganas de armar un “pequeño berrinche”.

Nadie le preguntaba qué le pasaba, ni qué sentía, porque, aparentemente, todos estaban preocupados por algo llamado “inseguridad”, que invadía las calles. Él escuchó cuando una vecina le aconsejó a su mamá que tuvieran cuidado en la plaza porque al hijo de una amiga de otra vecina le quisieron robar la bici. Y su papá vio en el noticiero que la inseguridad aumentaba. Por eso, en la plaza tenía que cuidarse y andar despacito, bien cerca de su papá.

Como en la escuela no podía correr, en la plaza tampoco, ni salir a la calle, aumentó sus saltos y corridas en un lugar seguro: el living de su casa.

Papá y mamá pusieron el grito en el cielo, hasta que lo conversaron con la mamá de Tomás. Ella los tranquilizó explicando con términos médicos (aunque de medicina nada, porque ella era vendedora de electrodomésticos) que había descubierto que Tomás era hiperactivo, y que desde que lo medicaba se volvió más concentrado y atento.

Fede tampoco comprendió demasiado, pero le pareció que esto tenía que ver con la pastillita que tomaba su amigo con la seño de Doble Escolaridad. Y como a él los remedios no le gustaban, hizo todo lo posible por amoldarse a las expectativas de los adultos (o más sencillamente, lo que ellos llamaban “portarse bien”).

Casi, casi llegando otra vez las vacaciones, su papá, su mamá, la seño, y la psicóloga social se reunieron. Él los espiaba por un huequito de la ventana mientras el profe de Educación Física lo llamaba a cada rato para que volviera a jugar.

Por suerte, luego de un largo rato, todos salieron sonriendo y ya más aliviados: habían llegado a la conclusión de que la verdadera culpable de la situación no era la escuela, ni la familia, ni tampoco Fede, pobre víctima de la sociedad… La verdadera culpable… ¡Era la televisión!

De "EL LIBRO DE LAS SOMBRAS"

2010-04-27T11:39:00.000-07:00

SECRETOS

(No vale la pena el esfuerzo de morir por un secreto...)

Hay sombras que elegimos llevar nosotros mismos. Mochilas de la vida. Las escondemos en el lugar más inaccesible de nuestro ser. Y jamás nos permitimos llamarlas por sus nombres: les decimos, simplemente, "secretos".

Ellas quieren ser libres. Nosotros buscamos ocultarlas. Dentro de nuestro cuerpo se libra la batalla más nociva: hablar o callar. Con todo lo que ello implica. Los temores se asoman. Los secretos se arraigan en lo más profundo. Mientras, sus ramificaciones luchan por salir a la luz.

Mi primo Horacio ocupaba un rol de hermano en mi vida. Hijo único. Yo también. Casi la misma edad (con una diferencia de meses). Por eso, cuando a la tía Juana, su madre, le diagnosticaron un tumor inoperable en el cerebro fui como una hija postiza que la acompañaba en sus tardes solitarias.

A veces, murmuraba frases inconexas acerca de un hijo... de un padre... No supuse que ese balbuceo sin forma fuera algo que la atormentaba. Pensé, más bien, que era el resultado del mal funcionamiento de sus pensamientos perdidos.

- ¿Qué otra cosa podía hacer...? Él no lo sabe... nunca pude decirle... -susurraba en un murmullo triste.

Y a veces se quedaba muy quieta, muy callada, las lágrimas naciendo en sus ojos azules, cristalinos, y rodando, tristes diamantes, por sus pálidas mejillas.

- Si en algún momento él pregunta, vos tenés que saber la verdad - me decía, y sus ojos buscaban, suplicantes, los míos - Él es su hijo... ¿Viste cómo se le parece...?

Yo pensaba: "¿Qué verdad? ¿Qué hijo? ¿A quién se parece?", pero asentía, sumisa, porque repitiendo que sí, que no se preocupara, nacía en ella una paz, una serenidad que ni siquiera los tranquilizantes le brindaban.

Cuando logré por fin comprender sus palabras, la verdad quedó ante mí, blanca y extraña, como un viejo y conocido fantasma: Un día, clavó el cielo de sus ojos en mis ojos oscuros, me tomó de un brazo con una fuerza que le desconocía y, suavemente, casi sin esfuerzo, el secreto voló de sus labios:

-Yo soy estéril... Nunca pude tener hijos...

Como fichas de dominó, sus frases fueron cayendo en mi cabeza y tomaron forma y sentido: ella era estéril, él era su hijo (y ese su se refería a mi tío, por eso... tan parecidos...), nunca supo la verdad (Horacio no la supo... yo... ya la sabía...)

El alma de la tía me dejó su mochila, extendió sus alas y voló a refugiarse en el alma del mundo.

Finalmente, ella decidió no llevarse el secreto a la tumba porque comprendió que fue el secreto quien la había llevado a la tumba a ella... Tantos años de silencio... Tanto esfuerzo por ocultarlo...

Miré a mi primo Horacio, su imagen triste, desconsolada... Y decidí dejar volar el secreto para que nunca nadie tuviera que cargar con él: no había motivos para guardarlo, ni tampoco para decirlo: a mi juicio, la tia Juana había sido, durante cincuenta años, su verdadera madre...

ROXANA LAURA RONQUILLO

Capítulo 34 de "El diario de Marga" (novela en elaboración)

2010-04-15T08:35:00.000-07:00

DESPUÉS… QUIÉN SABRÁ QUÉ HAY DESPUÉS

- No, Fabián. No puedo hacer esto…

Su respuesta, un murmullo suave, pero tan seguro, tan firme, tan de hombre, suena aún como un eco en mi cabeza:

- Yo prefiero extrañar algo que tuve y perdí, y no vivir extrañando algo que nunca tuve… Sos tan hermosa...

“¿Hasta qué punto soy capaz de arriesgarme?”, recuerdo que pensé, “¿Hasta dónde soy capaz de llegar? ¿Y después… qué?”. Siempre pensando en el pasado o en el después, siempre. Es algo que no puedo evitar.

- ¡No, Fabián! ¿Qué puedo darte, después?

Soy consciente de la existencia de mi familia, más allá de cualquier lazo, más allá de la distancia. Fui consciente de ello en ese momento, también. La relación Marga-Fabián no pasaría de instantes aislados, compartidos, pero efímeros. Lo sabía entonces, lo supe siempre. Me hubiera gustado tener valor para hacer de ella algo diferente. No lo tuve. Él tampoco lo tuvo, o no quiso tenerlo.

- Marga… Nunca hablé de después. Yo no te pedí nada… ¿Qué sentís, “ahora”, no “después”?

Siempre fue tan claro para todo. Tan capaz de aceptar lo que la vida le daba (o no aceptarlo) pero sin “peros”. Lo contrario de mí, que evaluaba cada pequeño detalle y permanecía paralizada, cortándome cualquier avance. Aunque, sin que sea un justificativo para mí, el “ahora” se podía vivir de esa manera cuando se era tan joven como él, tan lleno de futuros, de caminos. Yo… finalmente, me permití ceder. Tal vez, por esa imagen que añoraba de mí misma; tal vez, por el cansancio de preguntarme siempre. Me embarqué en la aventura de mis sueños. En sus brazos bronceados de corsario. En sus ojos gitanos, tan profundos y cómplices. En su sonrisa dulce, sugerente… “Después”, me dije, “… quién sabrá qué hay después”...

ROXANA LAURA RONQUILLO

Con ojos de niño

2010-04-07T05:35:00.000-07:00

La casa de mis abuelos tenía un pasillo interminable. Al menos, eso veía a mis siete años: un largo pasillo de mosaicos opacos. Amarillos unos, color terracota otros; alternados como un gran tablero de ajedrez.

Las paredes que lo flanqueaban eran altísimas y culminaban en la terraza. De un lado, la de mis abuelos; del otro, la del vecino.

Cada domingo, al entrar, distinguía sólo eso: puerta verde, pasillo, paredes y cielo. Detrás, sí, la casa, las plantas de la abuela, la hamaca al fondo, la perra Lilí... Pero el protagonismo absoluto del pasillo lo convirtió en rayuela. Transformó a las paredes en gigantescos muros para escalar. Y fueron cancha de fútbol. Y oyeron los secretos y travesuras de seis primos tan distintos entre sí que se volvían complementarios para armar el equipo perfecto.

Más allá del lugar y los juegos, algo atraía mi atención. Una pavada. Dos manchas perfectamente circulares en uno de los mosaicos. Quién sabe si ya desde la niñez la fantasía ocupó un lugar importante en mi vida. O tal vez fue resultado de la búsqueda de una magia que no me era posible encontrar en un mundo demasiado real...

Eran tan perfectas que no podían ser resultado de una casualidad. Las examiné una y muchas veces más. No eran de pintura, sino más bien dos círculos descoloridos, como si alguien se hubiera tomado el trabajo de frotar reiteradamente sobre el piso hasta desgastar su superficie. Las dos del mismo diámetro, casi pegadas una junto a la otra.

Claro que podía haber preguntado; si no fuera porque cada vez que preguntaba algo, nadie me tomaba en serio y jamás conseguía respuestas satisfactorias. O quizás, porque prefería la aventura de la imaginación, a una explicación racional que terminara con el misterio.

Así, las manchas se convirtieron cada domingo en objeto de estudio y obsesión.

Ahí me esperaban siempre, dos círculos perfectos, desgastados sobre el mosaico oscuro.

Imaginaba figuras sobre ellos. Caras, monedas, globos, ruedas, cada vez más perfectas, más sofisticadas, más exóticas.

Hasta aquel día fatídico. Domingo igual a todos. Subir al auto. Viaje hasta Ciudadela. Bajar del auto. Tres timbrazos para que supieran que "el tío Héctor y los primos llegaron". La puerta verde abriéndose... En lugar del pasillo de mosaicos, un laberinto de escombros, materiales de construcción y objetos varios, nos verían entrar. Una remodelación de la casa puso todo "patas para arriba"...

Busqué mi mosaico de las manchas, pero quién sabe adónde habría ido a parar. No pregunté, tampoco. Porque cada vez que preguntaba algo, nadie me tomaba en serio. Y jamás conseguía respuestas satisfactorias.

Entre los dos paredones gigantescos, el cielo se abría entre mis ojos...

Y aquella nube se parecía a tantas cosas...

Una vez, me contaron que, cuando uno las mira fijamente, las nubes se deshacen... Intenté hacerlo... Por supuesto, no pregunté nada...

ROXANA LAURA RONQUILLO

Mañana será mía

2010-04-04T07:25:00.000-07:00

Desde que empezó el verano que todos los días es lo mismo: cierro la puerta en el trabajo y comienzo a imaginarla con la anticipación suficiente como para llegar apresurada a la cita de las 14 hs. ¡Bah…! ¡Cita…! Ella me atrae sólo con su recuerdo y yo voy embelesada a contemplarla. Paso, únicamente para comprobar que sigue ahí, esperándome.

Al verla, me invade una impotencia loca de no poder entrar y hacerla mía a la fuerza. O tomarla, disimuladamente, y llevarla conmigo sin que nadie lo note. Cada día es igual. La necesito, sé que la necesito, pero tanto mandato social acumulado, que hay que ser previsor, que no arriesgues, que después te quedás sin nada y dejás de verla tan bonita y te arrepentís… Esperá, pensalo mejor y… no, no puedo. Regreso cabizbaja, jurándome que al día siguiente voy a hacerlo sin pensar en nada.

Ayer la llamé a Ana para pedirle consejo.

- No lo pienses más… - me dijo con su practicidad de siempre.- Si a los cuarenta no te podés dar un gusto… ¿Cuándo?

Y sí. Tiene razón. A los cuarenta surgen inseguridades. Que el paso del tiempo y ese redondeo cruel de cerrar una etapa de tu vida, ese esfuerzo para mantenerte joven, esas ganas de enamorarte, de hacer una locura como lo hacías a los quince años. Indefectiblemente, necesitás algo externo que te haga sentir bonita, otra vez en el ruedo, pero no sos tan arriesgada como a los quince… Evaluás cada paso antes de darlo. Eso sí: sabés exactamente cuál es tu deseo y cómo conseguirlo. Ya no das vueltas y vueltas mirando opciones. Te decís: ¡es esto!... Pero no…

En esta Argentina donde todos hablan de desarrollo sustentable y nadie sabe qué va a pasar mañana, uno se vuelve cauto, precavido, incapaz de llevar a la práctica todos sus deseos.

Y cada día de este enero terrible, mientras el mundo entero debate sobre el cambio climático, y en Europa la gente muere por el frío, y acá, en Latinoamérica giramos convirtiéndonos en pollos al spiedo por el calor… Cada pequeño aumento de temperatura me guía hasta ella. A la necesidad, a la inaccesibilidad, al deseo, al calor, al 253 en Rivadavia que me deja justo en la esquina de mi imposibilidad.

Como siempre, la miro como un niño suspirando ante un juguete caro. Me avergüenza seguir ahí parada, haciendo nada, contemplándola, en pleno centro de Ramos Mejía.

Disimulo, intentando camuflarme entre el resto de la gente en un rincón oscuro de la galería. Distraídamente, reviso el bolso, mientras pienso, evalúo, estudio los pros y los contras, enfrento necesidades con posibilidades…

¿Y si mañana es tarde? ¿Si alguien se me anticipa y llego y un hueco anuncia su partida?

No habrá ninguna igual, no habrá ninguna, como dice el tango. Me desespera, pero no, no soy tan arriesgada. No, no puedo, no puedo.

La miro, sonriendo, con la seguridad del día siguiente.

Mañana, me prometo.

Mañana esa bikini será mía.

ROXANA LAURA RONQUILLO

15/01/2010

Soliloquio real o imaginado

2010-03-12T05:43:00.000-08:00

Las ventanillas de los colectivos son en mi mundo cosas misteriosas. Como en esos viejos laberintos de espejos, lo único que logro ver a través de ellas es una ridícula o soñada imagen de mí misma, vagando entre un recuerdo y una ilusión a futuro.

Sin que los llame, tus ojos llegan volando a pegarse en el vidrio. Y tu boca… tu boca nunca deja solos a tus ojos por demasiado tiempo… Y en un borrón del vidrio comienza a dibujarse tu holograma… Entonces, tu recuerdo se mezcla con el viento y, soplando mi cabello hacia la nuca, me susurra te amos imposibles, jugando misteriosas escondidas. Porque las escondidas son escaparse de los imposibles por un rato, o soñar que no existen, o convertirnos en dioses del Olimpo para inventar el mito del amor que persiste bajo las formas que los dioses le damos.

Y te escondés… en cada rincón, así, en el viento, detrás de alguna puerta, en otros ojos, entre los árboles… Y tu mejor lugar para esconderte es mi peor lugar para encontrarte, porque te llevo tan dentro de mí que no puedo apartarte ni un segundo; cada centímetro de mi cuerpo es una roca en la que buscás cobijo y te quedás a jugar escondidas.

Te llamo, pero no estás. Mañana, me prometo. Ya es mañana y te mando un mensaje, pero estás en la casa de Pablo porque… Lo borro. No estás y punto. Y te echo. Ya no quiero que te escondas en mí. No quiero verte, ni descubrirte, ni presentirte. Te echo bien lejos y detrás de la ventanilla del colectivo comienza a llover.

Te juro que nunca más voy a atenderte. Y que silenciaré el teléfono para no escuchar y tentarme a la respuesta.

Te juro que detrás de las ventanillas sólo veré vidrieras coloridas, pavimentos grises, personas agitadas o semáforos. Que no dejaré que avance tu holograma, ni que tu voz me susurre al oído.

Vas a buscar en todos los lugares conocidos a mi holograma de lágrimas de lluvia. Y no vas a encontrarme. Porque me habré volado con el viento de la ventana abierta.

ROXANA LAURA RONQUILLO

GOLONDRINA

2010-03-02T03:41:00.000-08:00

Golondrina odiaba ser un ave de paso.

Quería... Ansiaba desesperadamente aferrarse a algo y quedarse, por fin, quedarse.

Contemplaba los barcos, los puertos, la gente incapaz de estarse quieta.

Admiraba a los árboles añorando ser árbol, echar raíces y ver pasar la vida con la tranquilidad de quien no tiene que huir de un lado a otro.

A Golondrina le enseñaron desde pequeña que para sobrevivir hay que moverse... Pero qué deseo de anclarse para mirar al cielo, la quietud de lo inmenso, la paz de lo infinito...

Después de muchos inviernos, y de incontables territorios recorridos, Golondrina lo vio... Y él también la observó... Y se acercaron... Y Golondrina supo que el amor lleva algo de aferrarse, algo de cielo, de quietud de lo inmenso, de paz de lo infinito y también, algo de vuelo, y algo de estar de paso...

ROXANA LAURA RONQUILLO

PSICOLOGÍA BARATA Y TACO AGUJA

2010-01-28T10:05:00.000-08:00

Estamos las cuatro, mirándonos, en esa mesa de café, a la espera de que sea la otra quien rompa el hielo y comience el viejo cuento de lo que me pasó esta semana.

Dos separadas, una soltera, y una casada con un marido infiel buscando pasar la experiencia de su vida con algún jovencito para pagarle con la misma moneda a su esposo.

La gente entra y sale del café. Nosotras seguimos ahí, como en la vida, paralizadas, la escena congelada en ese viejo lugar tranquilo y acogedor. Tres mesas más allá, hay una ocupada por hombres que no están tan mal. Un par de mesas hacia el otro lado, lo mismo. Mientras los ojos se desvían cada tanto, en la conversación irrumpen los hijos, el trabajo, la Argentina... Todo se mueve alrededor nuestro, menos nosotras que continuamos en nuestra postura. Alejandra, la soltera, encontrará mil defectos en cada hombre que se le cruce, para terminar en la cama de su eterno ex-novio con quien la relación jamás avanzará. Mariela, la casada, que de un día para el otro descubrió las siete maravillas que se estaba perdiendo al lado de un marido mujeriego, vago y mal amante. (¿Que cuáles son las siete maravillas?: Afecto, compañía, buen sexo, respeto, diversión, crecimiento y paz). Karina, la primera en descubrir lo de las siete maravillas y gritar ¡Bastaaaa!. Y yo, Juliana, de separación más reciente, moviéndome como una esquizofrénica de las risas a las lágrimas, y de la rabia huracanada a la más pacífica beatitud...

Cómo fuimos a parar a las sandalias, la comodidad del taco chino, y no, yo prefiero las chatitas, es una incógnita. Un tema que salió para esquivarle al bulto, así, literalmente. No hay peor cosa para cuatro damas que de un día para otro se descubrieron solas, y algo excedidas en edad y en peso, que ver lo que vienen tratando de no ver desde hace años.

De pronto, ella entra al lugar y todas las cabezas masculinas giran en ese sentido.

Unos... veintipico... Escueta minifalda con piernas que lo ameritan. Remerita que cae como brisa sobre su torso bronceado. Lentes oscuros que se quita con un movimiento simpático y sensual, a la vez que esboza una sonrisa al mejor estilo Kolynos.

Se escucha algún piropo, algún silbido, alguna guarangada...

- No hay caso... - dice Karina, mirándole los pies - ...los hombres siguen prefiriendo el taco aguja.

Roxana Laura Ronquillo

DESENCUENTROS

2010-01-09T12:14:00.001-08:00

Aquella noche regresó a su casa con los ojos brillando y aquel después te llamo en los oídos.

Se duchó, se acostó atreviéndose a soñar y, al día siguiente, se sorprendió sonriéndole al espejo.

Esperó. Un día que se hizo eterno. Dos días, esperanza. Tres días, ansiedad. Cuatro días, miedo. Cinco días, decepción. Seis días, resignación. El séptimo día, luego de haber llorado lo justo y necesario, maldijo a todos los después te llamo.

El décimo día sonó el teléfono... Ella estaba en el tercer día de otro después te llamo...

Roxana Laura Ronquillo

Gracias y adiós...

2009-12-11T09:48:00.000-08:00

Perdón, me olvidé el alma entre tu ropa,

el corazón oculto entre tus sábanas.

No me busques ahora como era,

hoy soy cuerpo sin alma.

Mis sentimientos nobles los enredé en tu pelo,

en los botones de tu camisa blanca.

No me pidas piedad,

hoy sólo puedo ser invierno y escarcha.

Aquella noche oscura, a media luz,

deposité en tu boca mi esperanza.

El eco de mi risa se pegó a tus paredes

recién amanecidas, estrenadas,

cansadas de la inercia de tus tiempos

de contornos y sombras agitadas.

Ya no me busques, no, como era entonces...

Me he perdido a mí misma entre tus ganas.

Mi mundo es un pasillo de recuerdos,

un jugar escondidas en tu casa...

Intenté darte todo,

pero en tu extraño mundo

pueden ir de la mano todo y nada.

¿Por qué buscás en mí lo que no tengo?

Te lo entregué aquel día en que no lo esperabas...

Hoy sólo soy nostalgias y silencios...

Gracias, y adiós...

Hoy tu nombre es pasado

y es distancia...

Roxana Laura Ronquillo

SÓLO VOS SABÉS CUÁNTO

2009-11-25T11:28:00.000-08:00

Entre mi cuerpo aflora tu sabor agridulce,

laberinto de ayeres sin ansias de futuro.

Después de tu sonrisa, ya nada será igual,

y tu sonrisa

jamás será la misma sin mis labios.

Los presentes se vuelan

y no puedo quejarme de todos los presentes que me diste,

alma de niño, corazón de pájaro.

El olvido no existe,

tan sólo se transforman los recuerdos

que navegan ociosos buscando liberarse.

Mis ritos cotidianos

contienen un fragmento de tus ritos,

y en mis espejos

la soledad no es más que un holograma.

El amor nunca muere,

el amor se recicla, se transforma,

y deshace los nudos que amarran nuestra vida al egoísmo.

Por eso, sólo vos entendés cuando puedo decirte que te quiero.

Por eso, sólo vos sabés cómo.

Por eso, sólo vos sabés cuánto.

Roxana Laura Ronquillo

Una imagen... Vale más que mil palabras? - Final

2009-11-07T17:08:00.000-08:00

A cinco años de haberlo conocido, soy capaz de preveer el proceso de casi todas sus respuestas, su accionar y su reaccionar.
Ante una pregunta que no desea (o no le conviene) contestar, la primera respuesta de Fabio será tan obvia que generará vergüenza en quien la formuló. Otra posible respuesta será el enojo evasivo y el consiguiente mutismo, hasta que quien pregunta haya silenciado resignadamente.
El accionar conjunto será la burla, la desvalorización, hasta que, quien fue capaz de cuestionar, traslade la duda hacia su propia persona, su valía y su escala de valores.
El re-accionar será: el silencio, la distancia y la simpatía y acercamiento con "el resto", para demostrar a quien preguntó que es un paranoico estúpido, frente a alguien aceptado y querido por los demás.
Sí, es cierto. Parece tan rebuscado que con expresarlo ya me siento una paranoica estúpida, escritora de psicología barata. Por eso, calo casi siempre desde que lo conocí. ¿A quién puedo contarle sin que me crea una loca fabuladora?
Jamás tendré pruebas.
Sandra Belardi no es sólo una novia despechada. Es una persona engañada, estafada... (como yo, tal vez?), a punto de develar un secreto.
Siempre me pegunté por qué los grandes farsantes de la Vida no se esconden en las villas de emergencia, sino tras la fachada de exitosos profesionales. Por qué dejamos al descubierto fácilmente las mentiras de los barrios bajos, mientras las más grandes, viles, planificadas y pensadas mentiras permanece ocultas sin remedio. ¿Será que el fin justifica los medios y en este mundo actual es único fin es el dinero?.
Fabio Gabriel Alzamendi no era un mujeriego, farsante en el amor, como creí al principio. Era un farsante en la Vida.
En ningún papel tiene asentado un domicilio propio. En su DNI, su último domicilio es el mío. Suele alquilar a dueños directos que, en la corriente de seductora simpatía que se genera, no le exigen ni le solicitan demasiado. Cuál es el secreto para ese manejo de la gente, cómo gana tan rápidamete una confianza que traiciona sin culpas, es un interrogante para mí.
Entre un alquiler y otro, entre un trabajo y otro, tiene sus "amistades clave", con quienes sí es, por conveniencia, el más honesto de los hombres (porque actúan como sus "bases de apoyo").
Las mudanzas y cambios constantes lo convierten en un fantasma. Se maneja únicamente con telefonía móvil cuyo chip cambia cuando desea pasar al anonimato durante un tiempo.
Él sabe que yo sé todo esto. Probablemente, hasta sienta regocijo, por ser el mejor estratega y el jugador más hábil. Al fin y al cabo, la sociedad actual valora mucho estas características.
En una de las reuniones de sus "amistades clave" surgió mi primera duda.
Alguien comentó, divertido:
- Y el hijo de perra no terminó de estudiar... Mientras todos nos matábamos estudiando horas y días casi sin dormir, él hacía la suya...
Los demás reían a carcajadas. Era evidente que estaban al tanto y festejaban su situación, divertidos de la "hazaña"...
- Al final, el h.de p. compró el título y casi que está mejor que nosotros...
Risotada general. Fabio me miró incómodo en aquella ocasión. Esperaba mi conformidad y yo sólo pude sonreír. Una pregunta quedó dando vueltas en mí el resto de la noche: ¿Cómo hizo este ser enigmático que dormía a mi lado para pasar de "haber comprado el título" al manejo financiero y contable de las empresas que lo elegían?
En la oficina, dos mujeres sospecharon de actitudes suyas: Andrea Buccietti, ex amiga incondicional mía, que en un principio opinaba que Fabio no me convenía porque me notaba diferente desde que salía con él, y a lo que Fabio se defendía con "... son celos, porque está sola... ¿no ves cómo me "busca"?". (Evidentemente lo encontró, porque ahora son amantes y lo respalda en todo... No porque sea un buen amante, sino porque... ya lo dije: es un gran estratega y el jugador más hábil...)
La otra, Carla López Spina, era su jefa directa, a la que despidieron dos meses después de la incorporación de Fabio a la empresa. Ella, vaya a saber por qué, dejó en sus manos las cuentas de su mejor cliente, Sebastián Porta, dueño de una droguería que funcionaba como lo que en la jerga llaman "tercerista", es decir, elaborando productos para diversos laboratorios, algunos de renombre y otros desconocidos. Ella era su asesora financiera hasta el momento en que la despidieron y, aparentemente, Porta, en lugar de seguirla, tomó a Fabio, que la secundaba, como asesor directo.
Como hacker, Alzamendi no me llega ni a los talones (aunque debo admitir que aprendí estas técnicas como consecuencia de sus acciones en mi vida).
Semanas después, logré ver en la computadora datos de las empresas que él asesoraba. Aproximadamente, el setenta y cinco porciento eran laboratorios terceristas, la mitad de ellos, fusiones momentáneas completamente desconocidas, que manejaban un importante capital. Y tres estaban realizando trabajos específicos encargados por el Ministerio de Salud de la Nación.
En este punto decidí marcharme. Como antes expresé, una espía cierra esa etapa cuando descubre cosas que no desea encontrar y que, evidentemente, la Justicia tampoco.
Después de muchas lágrimas y mucho dolor, comprendí por qué Fabio me eligió a mí: por lo mismo que eligió a Sandra, y a Andrea... no sabemos decirle "no". Somos peones en el juego de ajedrez de su vida. Y él ni siquiera es el rey. Él no es una pieza más del juego. Él es quien está jugando con nosotros. Por eso, debo poner una distancia. Esta tarde, me marcho con un destino que dejaré en blanco. Porque los peones son los primeros que pierden la vida en el ajedrez.
Fabio no es un asesino. Al contrario, él es "socialmente correcto"... mucho más socialmente correcto que yo. Él no hace. Hace que los demás hagan...
Hoy me enteré, a través de los noticieros, que Sandra Belardi apareció muerta en un descampado cercano a su domicilio. El único sospechoso está desaparecido. Fabio sonríe, como siempre, impecable, seductor, en el cómodo sillón de su oficina...

Roxana Laura Ronquillo

Una imagen... ¿Vale más que mil palabras? - Parte 3

2009-10-29T14:45:00.000-07:00

(tercera entrega... el siguiente post será el final)

DESDE LA VENTANA…

-Una ex novia –me respondió, restándole importancia (o intentando que yo lo hiciera), después del quinto llamado de Sandra, y cuando al fin me animé a preguntar sin rodeos.
-Yo soy así, las vuelvo locas… -finalizó el tema con esa sonrisa seductora y un brillo burlón en la mirada.
- A todas las tontas que no tienen algo más interesante en su vida –lo corté secamente, a la medida exacta de mis celos.
Él rió, se paró frente a mí y me abrazó. Su voz se volvió muy suave, y sentí su aliento susurrando muy cerca de mi oído...
- ¿Estás celosa?
- Yo no soy celosa –mentí, intentando zafarme del abrazo porque… era el último retazo de cordura, voluntad y lógica que me quedaba.
Mirando mis labios con el mismo deseo que yo observaba los suyos, se acercó más y me besó, larga y apasionadamente.
No me pregunten cómo fue el desarrollo de los acontecimientos, pero lo cierto es que al tiempo (y ni siquiera un “tiempo prudencial”), mi corazón latía desaforado, locamente enamorado de Fabio, que también estaba “enamoradísimo” de mí.
Como ya dije, el amor es ciego. Entonces no vi ninguna de las señales que hoy veo, por la falta de amor.
En un comienzo, sonaba razonable que la nuestra fuera una “relación clandestina”, para evitar que se convirtiera un obstáculo en el trabajo. Quienes sospecharon algo dentro de la oficina, mantuvieron el silencio como un código de honor.
Era viernes. El último viernes de un noviembre caluroso y húmedo. Todos deseábamos escapar a cualquier lugar fuera de esas cuatro paredes asfixiantes, cargadas de estrés. Fabio se despidió y salió quince minutos antes de que yo, casi sin quererlo, me asomara por la ventana.
En las relaciones clandestinas, uno termina (o comienza?) por espiar, porque pierde el derecho de preguntar.
Detrás de las cortinas la vi, esperando en la vereda. Apagué algunas luces y volví a pegarme a la ventana, esta vez, en forma absolutamente intencional. Fabio gritaba, visiblemente irritado. No conocía ese costado casi violento de su personalidad. Las palabras no se escuchaban claramente, pero las voces se elevaban cada vez más. Ella lo señalaba gritándole “basura”. Llegué a verlo empujando su hombro con fuerza, mientras ella, al tiempo que casi perdía el equilibrio, giraba para irse.
Él intentó tomarla de un brazo, pero ella, soltándose bruscamente, se alejó.
Silencio total. Imaginé mi rostro desencajado, intentando encontrar respuestas. El rostro de Fabio, impávido. En minutos, la oficina y sus alrededores morían en manos de la noche. En minutos, la discusión, la chica de la vereda y mi enamorado, se esfumaron, cada uno por su lado.
Quisiera justificar mis comienzos como espía diciendo que fue por amor, pero no, eso no es amor, es una desesperada búsqueda de respuestas a través de métodos que me avergüenzan de mí misma: revolviendo papeles, revisando a escondidas, y oscilando entre el amor y el odio a ese ser que había roto los cimientos de mi vida desde que lo conocí.
Una espía comienza con la punta del ovillo, y finaliza cuando descubre cosas que no desea encontrar.
La chica de la vereda era Sandra… Sandra Belardi, la ex… Pero ese descubrimiento sólo fue un comienzo…

Roxana Laura Ronquillo

Una imagen... ¿Vale más que mil palabras? - Parte 2

2009-10-16T12:52:00.000-07:00

De dos cosas estaba segura… No. De tres cosas: La primera: no volvería a mi antiguo y descuidado look sólo porque Fabio Alzamendi no aprobara éste. La segunda: los dos llevábamos una careta, podría decirse social o laboral, pero conocíamos la existencia de esa fachada y lo absolutamente personal que se escondía debajo de ella. La tercera: este hecho nos unía e igualaba en un secreto del que no hacía falta hablar.
Después de ese veintiuno de septiembre me propuse ignorarlo, pero con plan y estrategia. Despechada, herida, rechazada, mi primer objetivo era hacer que él se diera cuenta de su error: yo podía ser formal o informal, chica buena o rebelde, pero la belleza de lo interesante la llevaría siempre bajo cualquier “disfraz social”.
Ignorar con plan y estrategia genera un gran desgaste de energía, pero la recompensa es que en el otro engendra la necesidad de plan y estrategia para reconquistar “lo perdido”.
Él no tartamudeó jamás, pero un impulso desconocido lo transformó en alguien servicial, solícito y enteramente seductor.
Mi gran error fue evaluarlo desde mi óptica, interpretar su mirada desde mis ojos. Porque yo, extravertida, emotiva, inestable, afectuosa, no podía saber que todas estas características pudiera él utilizarlas para camuflarlas a su antojo y transformarse en la imagen que yo necesitaba ver.
Los hombres de este tipo (que ahora llamo T1000, por eso de cambiar de forma según la circunstancia, como el androide de “Terminator 2”), estudian de manera sutil, pero muy hábil el interior de los demás. Y se benefician con ese poder de… empatía… o conocimiento inconsciente de las necesidades y deseos más íntimos del otro.
Hubo oportunidades para descubrirlo, pero lamentablemente, sólo puedo justificarme con la vieja y conocida frase de que “vemos únicamente lo que queremos ver”. Cuando descorremos el velo, ha pasado tanta agua bajo el puente que no recordamos ni siquiera quiénes éramos, y nos alcanza una sensación de desconocimiento de uno mismo, de “falta de imagen en el espejo”, de ser un algo difuso y perteneciente a otro que, a la vez, genera deseos de alejarse, miedo y vergüenza.
El primer indicio fue un llamado. Una tal Sandra. Creí percibir que el rostro de Fabio se endureció cuando mencioné su nombre. Fue un gesto casi imperceptible que duró una fracción de segundo, tensar sus labios y palidecer… Después, nada, su sonrisa de siempre y un “pasame el llamado a mi oficina… si?”
Claro que no le di importancia porque conmigo se comportaba para ese entonces como el hombre más encantador del mundo.
(Continuará)

Roxana Laura Ronquillo

Una imagen... ¿Vale más que mil palabras?

2009-09-15T14:13:00.000-07:00

"¡Cuidado!", me dijo una vez un amigo, "porque todo lo que va, vuelve... Así es la famosa Ley del Boomerang".
Recuerdo que lo miré sonriendo. Muchas cosas se habían ido de mi vida y nunca regresaron...
No obstante, tengo que reconocer que comprendí la famosa "Ley del Boomerang" en una fecha precisa: 21 de septiembre de 2005.
Cuando Fabio Gabriel Alzamendi entró por primera vez a la oficina, mis compañeras callaron de golpe, se frenaron a mitad de lo que estaban haciendo, y durante unos segundos, todo fue "él", todo se redujo a su impecable presencia.
Impecable... no encontré adjetivo que pudiera definirlo mejor. Cada centímetro de su imagen arreglado exactamente como debe ser para causar la mejor impresión.
A mí, no me impactó. Jamás me gustaron los chicos impecables. Los prefiero bohemios, al mejor estilo Cortázar; o rebeldes; o incluso vestidos de un modo muy personal, pero con esa creatividad y dulzura que llega al corazón, y no a la vista... tipo... Alejandro Lerner.
Mi "impecabilidad" también dejaba bastante que desear: los años trabajados en la empresa me otorgaban la libertad de vestirme como se me diera la gana. Mis jefes conocían mi criterio y forma de trabajo, mis clientes también, y eso me permitía ser... yo.
Durante un tiempo lo fastidié con mi actitud, mis bromas, mis burlas. Él sonreía en silencio y continuaba en su tranquilo mundo.
"¡Qué lindo corte de cabello! Es justo para vos", lo lisonjeaba una de mis compañeras. Traidoras. Sólo piropos dirigidos a su persona. Un recién llegado...
"Esa corbata resalta increíblemente el color de tus ojos..."
Con esa voz fingidamente dulce, casi empalagosa...
¿La corbata que resalta el color de los ojos? La estupidez más grande que escuché. ¿De qué color tenía los ojos?
A la primera oportunidad, me acerqué a llevar unos papeles y estudié de frente su mirada. Claros, mezcla de verde con un almendra casi dorado... Seguí con el estudio de su nariz recta y masculina, el mentón pronunciado, los ángulos de su rostro... Y me retiré asustada al llegar a su boca sensual, casi perfecta.
No. A mí no me gustan los perfectos. Si hasta de pequeña, cuando veía dibujos animados, los lindos siempre me resultaron insulsos...
Al día siguiente, frente al espejo de casa, con una sensación inexplicable, extraña en mí, ensayé ponerme una pollera de corte al bies, bastante correcta y femenina. Y cuando él entró a la oficina, sentí deseos de despeinarlo, aunque sólo fuera por verle algo fuera de lugar. El traje, de buena marca, caía suavemente sobre sus hombros y sus brazos delgados, pero firmes. Me propuse adivinar si practicaba algún deporte... Tenis. Seguro. Por su manera de moverse, sobria, elegante, pero distinguida... O golf.
A medida que pasaban los días le fui sumando a la femineidad de mi pollera, una blusa clásica, pero que destacaba mis formas, un peinado recogido, y de pronto, decidí que me hacían falta unos zapatos nuevos y algún labial de esos que realzan la juventud y transforman la boca en promesa...
Mi jefe aprobó mi cambio y bromeó con que "ahora sí, iba por el camino del ascenso".
Fabio Gabriel Alzamendi no dijo ni "ah" de mi nuevo estilo.
Su camisa blanca inmaculada y su seguridad al moverse comenzaron a ponerme incómoda.
"¿Tenis...?, me devolvió la pregunta con una media sonrisa que le desconocía. "No se me hubiera ocurrido... Practico taekwondo..."
Quedé boquiabierta. La primera brecha entre mi percepción y su realidad.
La segunda fue observar cómo se manejaba con sus clientes. Como amigos de toda la vida. Nada formal, nada estudiado, nada del contador eficiente que yo suponía.
Dejé definitivamente de hacerle bromas cuando mi imagen se había vuelto tan impecable como la suya. Comencé a tartamudear cuando mis compañeras ya lo trataban como a un miembro más del equipo, alguien común y corriente. Un impulso desconocido me llevaba a descubrirle una pelusa en el saco, a acercarle unos papeles por una firma impostergable, un cafecito en un día frío...
Siempre parecía a punto de decirme algo, pero un escueto "chau, nos vemos" salía de sus labios... y nada.
Hasta ese día específico. 21 de septiembre de 2005.
- Esperá... -me dijo con su voz suave, y yo con el picaporte de la puerta en mis manos...
Cerré bruscamente y al segundo me puse frente a él...
- "¿No te enojás si te digo algo?
Ahora sí, me dije a mí misma. Ahora sí me dice que lo asombré con el cambio y mi femineidad y mis zapatos nuevos brillando hasta el peinado tan prolijo como el suyo...
Y continuó, a un centímetro de mi nariz:
- Perdoname, no te enojes, pero... Me gustabas más antes. No me gustan las chicas buenas y formales...

ROXANA LAURA RONQUILLO

UNA... O... LA OTRA...

2009-09-01T15:25:00.000-07:00

(La sombra de ser Una... o ser La Otra)

Yo alguna vez fui Una... Y alguna vez fui La Otra... por eso, esto lo escribo desde la piel, desde la mirada de un amigo (amigo, sexo masculino) del Personaje Principal, que, como en estos casos... y por andar de acá para allá... no está presente.
Y realizada esta aclaración... Acá va el cuento:

Una es una bella mujer. Todas las mujeres son bellas. Pero La Otra es diferente. Y todo lo diferente suele ser más atractivo que lo bello.
No quiero con esto justificar a mi amigo Camilo, pero reconozcamos que todos sabemos lo que se siente por La Otra.
Una es dueña de una casa con todo lo que la casa contiene. Y atender las cosas que posee mantiene a Una ocupada todo el día. A veces, poseer nos hace esclavos. Una me dijo que cansa verse convertida en esclava de su casa, de su marido, de los tiempos de los demás y de todo lo que "debe" cuidar porque es "suyo".
La Otra sólo se tiene a sí misma. Y da. Lo da todo como solamente pueden hacerlo los que no poseen nada más que a sí mismos.
Una ama y exige que la amen por igual. La Otra da amor. Sabe que el amor no puede forzarse, ni tampoco exigirse... que el amor es algo que sólo puede darse...
Una siempre está rodeada de amistades. Porque soy su amigo, me confesó que la harta hacer todo como todos le aconsejamos que debe hacerse. Que la invaden las ganas de revolear nuestras opiniones por la ventana de su casa junto con todo el resto de sus cosas, para hacer lo que se le da la gana. Pero, en el fondo, tal vez por comodidad, nunca la vi revolear nada.
La Otra... es bastante solitaria. Los hombres jamás la vimos con mirada de amigo, y las mujeres creo que sienten por ella una mezcla ambigua de celos, rivalidad y deseos de ocupar su lugar.
Desde pequeño, Camilo fue muy reservado con sus sentimientos y emociones. Aunque todos supimos, o adivinamos, o creímos saber lo que le pasaba con Una y con La Otra.
Una era su pasado. Y, tal vez, su futuro. Pero La Otra siempre Es su presente.
Una es su mundo, su casa de muñecas, el orgullo de ser alguien frente a todos. La Otra, su alegría de vivir, sus fuerzas, sus deseos, su interior dado vuelta, el orgullo de ser alguien frente a sí mismo.
Una no lo escuchaba, pero con La Otra no necesitaba hablar.
Yo lo entiendo... ¡Quién mejor que yo para eso! Quién tan parecido... La misma circunstancia, tan igual, tan calcada con los mismos recovecos... Ese exacto vaivén que nos traslada de acá para allá, del mundo hacia nosotros, y de nosotros hasta perdernos en el abismo dulce de un cuerpo de mujer...
Frente al ventanal inmenso de su casa, Una espera con la mirada fija en el jardín de la entrada. En un rato, una parte de Camilo llegará, como siempre, en su auto azul. La parte de Camilo que Una espera no llegará, sin embargo. Se ha quedado extraviada entre los paisajes del cuerpo de La Otra. Se ha quedado rodando entre sus labios cálidos y la frescura simple de su risa.
En un cuartucho gris, casi sin nada, sólo consigo misma, La Otra espera con la mirada fija más allá del pequeño cuadrado de su ventana. Más allá de la flor fucsia de su única maceta. Abrazada al fantasma invisible de la parte que le dejó Camilo.
Lo que La Otra espera tampoco llegará. Estará más allá del ventanal inmenso, cómodamente instalado entre sus cosas, haciendo lo que debe hacer, inventando una reforma, buscando algún arreglo, alguna ocupación que lo mantenga entretenido, para esconder el miedo que le genera el deseo de salir corriendo a entregarse a sus brazos.
Y yo... también espero...
Espero que Camilo se decida a hacer lo que siente... Porque conmigo, a solas, entre mis brazos, Una es capaz de ser La Otra.

Su soledad de océanos sin botes

2009-07-25T14:23:00.001-07:00

Ojos marchitos los ojos del espejo. Eran sus ojos ya vacíos de lágrimas, ya secos de espejismos en desiertos de arrugas...

"¿Pero... no ves que él no es lo suficientemente bueno para vos? ¡¿Ese?! ¡Ese, con esa pinta, se te va a ir con la primera que se le cruce! Y el otro... sin dinero... y el de más allá, tan soberbio... y el de más acá, tan tímido que no llegaría a nada..."

Ojos abrumadoramente tristes los del espejo, porque ya no encontraban dónde reflejarse...

"¡Prometelo! ¡Prometeme que si no te casas conmigo te vas a quedar sola! ¡Que nunca vas a amar a ningún otro!". "Lo prometo... ¡Qué cosas se te ocurren...! Si... ¿no estamos bien juntos? Y claro que te amo y jamás voy a poder amar a otro..."

¡Qué desgracia tan grande el dudar tanto y terminar al fin no amando a nadie!
"Las chicas buenas miran hacia abajo..."
Y claro que si un hombre hubiera visto su alma tan claramente como ella en el espejo... ¡La hubiera amado tanto! Pero vaya a saber por dónde andaba oculta su alma colmada de respuestas sin preguntas.

Si conocieran las voces que la colmaron de este desamparo, su soledad de océano sin botes...

Tal vez, las que la amaban verdaderamente... Tal vez, y aunque sea por una sola noche... hubieran callado.

ROXANA LAURA RONQUILLO

Novecientos cuatro

2009-07-14T14:57:00.000-07:00

El día había sido agotador. Por fin, el juez determinó que el padre de mis hijos (maldito hijo de perra mal nacido y...) debía hacerse cargo de la tan discutida "cuota por alimentos". Mi único deseo era dormir y, después de las trescientos cincuenta interrupciones de mis hijos, mis mascotas y el teléfono, me coloqué los auriculares para no escuchar a nadie, encendí la radio y me relajé en la cama.

"Si querés ganarte una entrevista con Roberto Passat, nuestro astrólogo y tarotista de confianza, podés enviar ahora un SMS a 70707 espacio radiovirtual y tus datos..." Entredormida, logré seguir como pude las indicaciones de la locutora. Y no recuerdo más. Caí en un profundo sueño.

Alarma. Odio las alarmas aunque provengan del celular con la música seleccionada por mí. Hora de levantarme. Remoloneo, pero conozco mis obligaciones. Me ducho, me cambio y parto valientemente a cumplir con mi trabajo después de la pequeña siesta. El sonido del celular interrumpe las explicaciones que le estoy dando a mi alumna. También odio que el teléfono suene en medio de mis clases. Mi entorno más cercano tiene en claro que sólo deben llamarme en caso de vida o muerte. No es nadie de mi entorno cercano. Corto la comunicación sin contestar, pero olvido silenciarlo. A los cinco minutos vuelve a sonar y decido atender.

- ¿Roxana...?

- Sí... -mi voz surgió inevitablemente parca y cortante- Estoy trabajando. En este momento no puedo hablar con nadie.

- Te cuento rápido, entonces. Mi nombre es Luciano. Te llamo de radiovirtual porque ganaste una entrevista con nuestro astrólogo...

Tal vez porque pocas veces gano algo, tomé sin demoras los datos para comunicarme con el astrólogo y acordar día y horario de la entrevista.

Avenida de Mayo al 2300... a la derecha... Un pasaje... Un lugar tan familiar... A dos cuadras de ahí se levantaba el caserón que habitaron mis suegros antes de su última mudanza. Sí, está bien. Puede tratarse de una actitud masoquista, o nostálgica, o me dejé llevar por la veta melancólica de mi personalidad, pero no pude evitar ir a verla. Mientras caminaba, la imagen de un remis con una pareja y tres niños avanzó desde mi pasado, deteniéndose en la puerta de la casona. Infancia. Risas. Ellos ni sospechaban del abismo que surgía entre su padre y yo. O verían las crisis como algo natural y pasajero. Aún dentro del fracaso de mi matrimonio hubo momentos muy felices. Una tristeza muy honda golpeó mi cuerpo con fuerza. ¿Por qué será que los para siempres duran tan poco? El tiempo avanza, irremediablemente. Y en algún rincón del alma, el pasado deja sus cajas al alcance exacto de nuestra nostalgia. Una sensación de paz y de perdón se hizo lugar junto a la de tristeza. Un sentimiento de punto final y nuevo comienzo reemplazó a la rabia acumulada después de tantos años. Ya no tenía nada que hacer allí. Volví sobre mis pasos hacia la calle del tarotista, lagrimeando, pero con una increíble paz interior.

Busqué el 904, pero no existía. Quedé parada entre el 902, una hermosa casa de alto, y el 906, un largo pasillo gris, desconcertada y sin saber qué hacer. Miré en la agenda. Decía claramente 904. ¿Me habría equivocado de calle? LLegué hasta la esquina. La calle era la correcta.

Toqué timbre en la casa de alto, pero una chica de mirada desconfiada me aseguró no saber sobre Roberto Passat. En el pasillo, una viejecita que no escuchaba nada negó con la cabeza y me dejó sin explicaciones. Caminé dos cuadras hasta el locutorio más cercano y llamé al número de teléfono que me facilitaron en la radio el día que gané la entrevista. Ése al cual había llamado para acordar esta fecha, este horario... "Sí, señorita, el número es ese pero acá no vive nadie con ese nombre...".

Desorientada, regresé a casa. Abracé a mis hijos como si fuera el último minuto de mi vida. En los momentos más críticos, más difíciles, el perdón nos deja un rastro de enorme plenitud y una gran dosis de felicidad presente. Y esa certeza de aprovechar cada segundo como si fuera el último. Mañana hablaría a radiovirtual y todo se aclararía, me dije.

A las 14 hs. del día siguiente, me encontraba a la espera, teléfono en mano. Una voz más sorprendida que la mía me afirmó que no sabía de ningún sorteo, ni de ninguna entrevista. Pregunté por Luciano. No, no había nadie con ese nombre. Por supuesto, también Roberto Passat era un perfecto desconocido...

Roxana Laura Ronquillo

Por siempre... para siempre

2009-06-05T14:21:00.000-07:00

Por siempre... para siempre

(Disfrutar la sombra de lo efímero)

He seguido tu sombra

vagando por tu lado más oscuro.

Has seguido mis pasos

perdiéndote en mi laberinto interno.

Y aquí estamos,

veleros naufragando sin brújula, ni guías.

Y aquí estamos,

perdidos,

cuerpos a la deriva,

inventando un minuto sin relojes,

moldeando algún espacio privadamente nuestro...

Has cambiado de rumbos.

He burlado mis tiempos.

Pero siempre logramos reencontrarnos

en alguna penumbra conocida,

lejos del mundo al que llaman real,

lejos de toda lógica

y de cualquier atisbo de razonamiento.

No sé cuándo.

No imaginas dónde.

Ni el cómo, ni el por qué de nuestra cita.

No elegimos horarios.

No convenimos fechas.

Nos esperamos como la Tierra aguarda

las estaciones, las mareas, los vientos.

No hay promesas.

No hay eternidades.

No hay palabras, ni tampoco silencios.

Una mirada que va directamente al alma.

Una sonrisa cómplice de cielos.

Y allí nos descubrimos,

ávidos del abrazo

que nos une por siempre,

para siempre,

en un fugaz momento.

ROXANA LAURA RONQUILLO

Patria en grises

2009-05-31T14:31:00.000-07:00

Se me quedó la patria
prendida en un recuerdo de la infancia,
corazón escarapela,
bandera alada del águila guerrera...

Se me quedó la patria
en la utopía de un futuro de todos,
que va muriendo a diario
cuando muere algún niño desnutrido,
cuando muere un anciano solitario,
cuando un sueño se muere
en brazos del espanto cotidiano.

Se me enredó la patria
en aquel tiempo en que cantaba el himno
con voz aguda, trémula y brillantes los ojos de emoción y esperanza...
Y aún creía, como creímos todos, en esa libertad, libertad, libertad.

Nada es eterno.
Ni los hombres de honor,
ni las valientes mujeres que forjan un destino...
Tampoco las sangrientas batallas a cielo abierto...

Hoy las batallas se libran
solapadas, escondidas,
mediante acuerdos sucios
y tristes negociados,
y el resultado se publica en los diarios
cuando ya no es posible otra salida.

Se me voló la patria
al firmamento donde aún existen las palomas blancas,
porque aquí, hoy,
todas son grises, opacas y ni vuelan...

ROXANA LAURA RONQUILLO

2009-05-20T13:49:00.000-07:00

¿Qué dirá mi absurda biografía?
Todo lo que no fui
o lo poco que vieron de todo lo que fui...
Me da lo mismo...
Yo ya habré sido
y no habrá vuelta atrás.
El tiempo inexorable
continuará su fuga de presentes
para que los recuerden en futuros
quienes gustan mirar hacia el pasado...

Roxana Laura Ronquillo

2009-05-07T13:59:00.000-07:00

Qué sería del mundo sin artistas…
sin la belleza exótica de la tristeza,
sin el payaso que muere en una lágrima…

Qué sería del cielo sin estrellas…
Tantos planetas congelados y a oscuras
que, ignorantes de la fuerza gravitatoria de los soles,
van perdiendo su rumbo…

Qué sería de mí sin tu sonrisa…
sin tu rumor callado que me ronda,
sin la espera anhelada de tus pasos,
ni tu mirada que me perfora el alma…

Sería
la irracionalidad de la chatura,
la orfandad de los hombres
sin sus dioses
a quienes dedicar, agradecidos, su alabanza.

Roxana Laura Ronquillo

Sonrisas... miradas

2009-04-08T13:00:00.000-07:00

Sonreía. Y en su sonrisa cabía un mundo de palabras inexistentes, que tal vez sólo yo imaginaba. Ilusiones mías detrás de su sonrisa tan dulce, tan furtiva, tan prometedora.

Sonreía. Y dentro de sus ojos cabía el universo con todas las emociones que giran en él. Y su mirada se posaba en mi boca y me faltaba el aire.

Todo mi mundo, mi futuro, mis deseos, mis cavilaciones, reducidos a su sonrisa y sus ojos en los que el infinito era un segundo...

ROXANA LAURA RONQUILLO

Resurgir

2009-03-24T06:11:00.000-07:00

Hace mucho tiempo, las noches eran simplemente noches. Y los días, simplemente días. Plácidos de sol. O fríos. O lluviosos. O nublados. El abrir los ojos era el comienzo de algo nuevo. Y la sonrisa se presentaba en cada mañana como el café con leche.

Hace mucho tiempo, la risa era un eco que recorría la casa.

Después vino el “proceso de reorganización nacional” y ahí despertaron los demonios del miedo. Las noches se convirtieron en largas pesadillas, y los días, en un tratar de pasar inadvertido. Un juego de escondidas en el que nadie sabía de qué, ni por qué se escondía, y nadie quería ser descubierto. Estaban los que pensaban “por algo será”. Estaban los que creían que alguien tendría el valor de gritar “piedra libre para todos los compa...”. Y los que soñaban que la voz de la multitud se volvería un coro que haría extinguir a los “dinosaurios” de Charly y devolvería los demonios a sus jaulas.

En esos días, Marcelo era un líder nato. Orgulloso de haber ingresado en la UBA para cursar la carrera de Medicina. Había conocido a Laura, se había enamorado, y compartían estudios, intereses y besos.

A Alicia se le llenaban los ojos de lágrimas recordando el andar apresurado y alegre de su hijo, un huracán de sueños y proyectos. Inteligente, lindo, amante de la justicia, firme defensor de sus ideales, sensible, divertido. Bastante parecido al resto de los adolescentes a quienes les tocó cambiar un mundo y empezar de nuevo.

... Empezar de nuevo los que pudieron. El resto... muchos Marcelos, y Lauras, y Diegos, y Karinas, quedaron en la historia como desconocidos que se tragó el monstruo de la dictadura. O sellaron con sus propias tumbas el grito cruel e inhumano de las torturas para dejarlas sepultadas para siempre.

Durante muchos años, Alicia fue un fantasma desconsolado que vagaba por los rincones preguntándose “¿Por qué?”. Enfundada en su bronca y su impotencia recorría a diario el jardín donde, con una tristeza infinita, enterraron los libros que su hijo tanto amaba. Ella, con la esperanza de cuidarlo y protegerlo. Él, resignándose a sus ruegos para dejarla tranquila.

Habían prohibido todo y, aún así, cada día encontraban algo nuevo para prohibir. Y a pesar de todo, y sin saber por qué, Marcelo no volvió.

Ella corrió detrás de cada rastro... Cada versión que se oía se convertía en una pista para buscarlo. Necesitó de duelos casi interminables para admitir lo que Marcelo parecía haber aceptado desde un principio: que su destino era torcer el cauce del torrente del miedo, ser un desconocido que desaparece en el transcurso de la historia para que nunca más el abuso domine la vida de los hombres. Cuando se resignó a que correr detrás de la nada no la llevaba a ningún lado, comenzó a volcar su dolor en un cuaderno. Escribió cada lágrima, cada esperanza, cada idea, cada búsqueda vana, hasta logró escribir cada silencio. Convirtió en libro su muerte cotidiana. Con Marcelo susurrando a su oído que, aunque quizá su libro nunca se publique, jamás sería enterrado. Que aunque no estén de acuerdo con sus opiniones, nadie podrá callarla ni obligarla a pensar diferente. Que tal vez, las noches vuelvan a ser noches, y los días vuelvan a ser días. Que mientras un solo ser ame, la vida resurgirá, como el Ave Fénix, entre las cenizas del fuego de los hombres.

Roxana Laura Ronquillo

De "El libro de las sombras"

2009-03-19T13:53:00.000-07:00

INTACTO
(Con amor, a las mujeres que se conforman con la sombra de la felicidad)

La botella de perfume importado, allá, en el estante más alto, inalcanzable, en su packaging original… El regalo más costoso que recibió para su cumpleaños… El regalo más costoso, del hombre que ella jamás amó. Exquisito diseño… demasiado exquisito para estar a la altura de las circunstancias. Aroma suave, delicado, persistente… lo que él pretendió de ella, “su” esposa, “su” mujer. Lo malo fue que ella no se amoldó nunca al lugar de lo “suyo”. Pero, negando abismos lograron encontrar al menos un lugar en común, donde no molestarse el uno al otro. Un lugar de silencios propios y rutinas compartidas. De maravillas jamás descubiertas y cotidianeidades sumamente cómodas.
Y la botella de perfume importado absurdamente igual, ilógicamente intacta en el último estante… Ella no quiso contarle que nunca pudo usarla porque otras manos quemaron su piel de porcelana y la hicieron mujer. Quiso confesarle que rompiendo barreras que la cordura impone, otra sonrisa le fabricó otro mundo en donde no existían fragancias importadas porque el olor del otro despertaba pasiones de fuego incontrolable. Sí, el “olor” del otro… no su “aroma”. El sexo y el amor frenéticamente libres allá donde no se puede y, sin embargo, a oscuras, sí se puede todo.
El interior de una mujer es un abismo, un volcán encendido de misterios. El exterior, acaso una fachada donde se permanece acurrucada, tranquila, junto a quien no se ama, soñando con los brazos del hombre que se ama, tan llano, y tan simple, y tan cercano, y tan inaccesible, y tan lejano como el frasco de perfume allá, en el último estante.
Cerró los ojos. Nunca quiso fingirle sentimientos al hombre que dormía a su lado desde hacía treinta años. Sospechó que él lo sabía, o lo intuyó, o lo imaginó… Tal vez, también él eligió la mentira del hacer de cuenta que todo continuaba igual que siempre…
Cuando ella estuvo a punto de decirlo, de dejarlo volar como los sueños, él le regaló el perfume. Y ella calló. Como callaba siempre. Como callaba ahora y para siempre, dejándose acunar en brazos de la muerte, con las mejillas arreboladas de sol, soñando con su amado, y el cuerpo rígido, el packaging intacto, los ojos fijos, ya sin vida, en el perfume importado del estante de arriba…

Roxana Laura Ronquillo

2009-03-08T10:25:00.000-07:00

Durante el año 2007, en el Taller Literario trabajamos con consignas basadas en la búsqueda... La búsqueda de un lugar en el mundo, de la belleza, del amor... Una de ellas fue “la búsqueda de la esencia de lo femenino”. Podíamos escribir en cualquier género, pero tomando como base a una persona, su biografía, o diferentes momentos de su vida...
En mi mente se juntaron la idea de que la casa donde vivo perteneció a mis abuelos maternos, con el recuerdo de que la familia de mi abuela estaba formada por sus padres y siete hermanos (ocho con mi abuela incluida), dos varones y seis mujeres. A lo largo de su vida, que fue a la vez dura y alegre, debieron trabajar para poder subsistir y, a la vez, como el mandato social de aquel momento exigía, casarse y tener hijos (y dejar de trabajar para educarlos y dedicarse a ellos). Esta mezcla de situaciones las volvió fuertes y unidas. El lazo de amor se mantuvo a través de las generaciones que las sucedimos (y gracias a ellas). Mujeres a las que les costó tanto aprender a leer y escribir y, sin embargo, lograron educarnos y enseñarnos con la simpleza de la verdad... Esta es a mi criterio la esencia de lo femenino... La fortaleza del alma, la esperanza, la alegría y el amor que se anidan en el corazón de la mujer, y que hacen que su espíritu se mantenga vivo aún después de su muerte....
Acá transcribo el relato...
Feliz Día Internacional de la Mujer...

SEIS MUJERES

Hubo un tiempo en el que los caminos no existían. En el que quien viajaba a dejarse guiar por las manos del destino, podía no volver.
El futuro era remoto e inalcanzable. El paisaje, infinitamente extenso y sin fronteras.
En ese tiempo de idas sin regreso, Leonor De Agosto y Antonio Di Marzo (y no se rían por los apellidos, son los reales de mis bisabuelos) llegaban a Argentina con su pequeño hijo Francisco. Italia quedaba detrás de un océano infranqueable y ya nunca la volverían a ver.
Rondaron por Argentina y Uruguay luchando su presente para, finalmente, detenerse y afincarse en el barrio de Flores, a una cuadra de lo que era el arroyo Maldonado (hoy, Avenida Juan B. Justo al 5800).
A lo largo de esos años en los que la esperanza fue el motor del vivir cotidiano, tuvieron siete hijos más: Cayetano, Romana, Filomena, Francisca, Serafina, Dominga y Eleonor. Poco a poco, estos nombres fueron reemplazados por los apodos que los inmortalizaron en la memoria de sus descendientes (Chicho, Gaetano, Ñata, Mena, Kika, Fina, Chola y Gorda). La mitad, de cabellos oscuros, tez rosada y con los ojos renegridos de Antonio. La otra mitad, rubio-dorados, con la mirada transparente y azul de Leonor. La mayoría, mujeres... Decidiendo, organizando, resolviendo... Fuertes, a costa de cargar sobre sus hombros el peso de la vida... Alegres, para pintar su futuro con brillantes colores... Solidarias, porque en tiempos difíciles uno solo no puede... y el peso compartido se aliviana. Con la esperanza aliándose al esfuerzo para darle a sus sueños raíces y alas.
Aprendieron a fuerza de vivir, y ya desde muy jóvenes comenzaron a trabajar en la fábrica de medias Minué. Una a una. Dejando su lugar a la siguiente al casarse y quedar embarazadas.
Todas tenían en común un carácter enérgico y emprendedor. Y un dialecto propio, “tano-castellanizado”, que fue una especie de código compartido con sonrisas y complicidad.
De las mujeres, Ñata fue la primera en casarse al llegar a los quince años. Y así como una a una ingresaron al mundo laboral, así fueron formando su propia familia, dispersándose entre la Ciudad de Buenos Aires, Hurlingham y Caseros... Aunque los lazos del amor las mantuvieron siempre unidas.
Mena era la divertida, la que arrancaba carcajadas en las fiestas.
Kika, la única que nunca se casó, y la que nunca aprendió ni a leer ni a escribir. Como compensación, tuvo muchos sobrinos que la amaron como hijos. A pesar de su analfabetismo, en la fábrica le otorgaron como distinción a su trayectoria, una medalla y una pulsera que guardó orgullosamente toda su vida.
Fina era la que corría en auxilio de todas en cualquier ocasión.-
Chola, la coqueta, bonita y elegante.
“La Gordita”, la más pequeña, es quien a sus ochenta y tantos, suele traernos durante sus visitas, un poco de las cinco que ya no están.
No es mi intención contar sucesos tristes (¡Que los hubo...!), y no puedo extenderme con el detalle de tantas alegrías. Es que mi casa guarda en sus rincones más de dieciocho mil días de historias y recuerdos...
En el silencio de la noche, crujen sus pisos de madera ajada. En las mañanas vestidas de sol, sus ventanas sonríen a la vida. Sus paredes esconden los secretos y el alma de quienes se fueron en busca de ese cielo merecido, y respiran a diario las emociones de quienes intentamos merecerlo.
A lo largo del tiempo, el hombre quiso facilitar la ida y la vuelta... Y el mundo entero se fue poblando de rutas y caminos... Y los caminos se convirtieron en rotondas que no nos llevan hacia ningún lado... Y buscamos anclarnos, entre risas y abrazos, para mirar un día a nuestro alrededor, sabiendo que ya habremos hecho tanto, que aunque nos marchemos en brazos de los Ángeles, la Vida continúa...

Roxana Laura Ronquillo

Intercambio

2009-02-22T13:46:00.000-08:00

GUSTAVO

Como todas las mañanas, el despertador sonó puntualmente a las 7:00. Gustavo abrió los ojos con pesadez. Mariela ya estaba duchándose y el olor a café se esparcía en el loft.
Como todas las mañanas, tuvo la intención de volver a dormirse pero su responsabilidad no lo permitiría, así que se cambió automáticamente: camisa blanca, traje impecable, corbata y medias al tono, zapatos recién comprados de stork. El espejo le devolvió la imagen prolija y elegante que había inventado para sí mismo: agradable, moderno, algo cool… demasiado formal para ser modelo, demasiado arreglado para el día en el Banco. Sólo su mirada delataba un aburrimiento que antes no existía ahí. Era el espejo de su interior, y él, internamente, se encontraba vacío.
Desayunaron en silencio, se despidieron en la puerta con un beso, y cada uno subió a su auto para dirigirse al trabajo.
Encendió la radio escuchando el estado del tránsito y maldijo por lo bajo a un piquete que cortaba las calles demorando su viaje. Después se preguntó cómo haría esa gente para vivir así…Sin trabajo… Sin dinero…Entre chapas y cartones…Rodeados de hijos a los que no podrían alimentar… Y experimentó un poco de vergüenza por sus comodidades. Pero sólo un poco. También recordó su esfuerzo. Sus obligaciones. Sus aplastantes rutinas. Su planificación exhaustiva de una vida que a veces consideraba que no vivía… Porque algo… todavía desconocía qué era… pero algo le faltaba.
Gustavo ni siquiera imaginaba que ese mismo día se enfrentaría a un hecho que rompería todo el monótono y confortable mundo que se había fabricado.
Sin pensarlo, su vista se desvió a la imagen del Sagrado Corazón que le había regalado su madre. Apoyado en el auto como un adorno más, porque hacía años que había resuelto ser agnóstico.
Estacionó. Conectó la alarma. Miró de reojo su reloj: llegaría tarde.
Desde el exterior de la puerta del Banco tuvo un presentimiento extraño… se detuvo… no vio a Carlitos (de vigilancia) en su lugar acostumbrado… ¡Tonterías!... Si en treinta y tres años no creyó en los presentimientos ¿por qué debía creer ahora? Entró. Caminó unos diez pasos. El sonido del disparo no le dio tiempo para reaccionar y un dolor agudo lo hizo caer. Lo último que escuchó fueron gritos… la sirena policial…y alguien que pedía una ambulancia.

ARIEL

La noche se extendía redonda y llena, de un azul intenso y profundo. Miles de estrellas sonreían a lo lejos. Desde la ventana del primer piso del Hospital del Sol, Nancy las observaba, esperando triste y resignada la muerte de su esposo que permanecía en coma desde el día anterior.
Giró su cabeza hacia él rememorando todo: Había abierto la puerta con violencia, corriendo, agitado. Los nervios quitándole la respiración. Como pudo, se sinceró con ella. El Chancho y el Turco lo habían planeado. Era seguro. Mientras ellos robaban, él los esperaba afuera con un auto prestado. Cuando el muchacho entró al Banco, él se acercó distraídamente y alcanzó a ver al Chancho dispararle. Entonces corrió desesperado hasta su casa. Nadie lo había visto. Nadie lo sabía partícipe. En la mitad de su íntima confesión, un dolor en el pecho lo hizo caer. Sus gritos. La ambulancia. El Hospital. A medida que las horas pasaban y lo ocurrido se clarificaba en su mente, se sentía más confundida. Pero jamás lo delataría. Era su esposa.
En ese instante, tuvo la impresión de estar preparada para la separación. Besándolo, había rezado pidiendo por su alma y por la de ella. Y siempre llorando a escondidas porque, a pesar de que los médicos le afirmaron que el cuerpo de él ya no sentía, ella estaba segura de que la tristeza o la alegría se transmiten más allá de lo que un médico puede afirmar.
Ella presentía desde el corazón que su esposo estaba triste. Aunque sólo fuera un cuerpo que no respondía a los estímulos. Y en ese segundo, guiada por su intuición, tomó la decisión certera de transmitirle amor y alegría para aligerar la carga de su alma.
Perdido en el silencio blanco de las sábanas limpias, Ariel permanecía en un descanso de la escalera entre la vida y la muerte. No podía llorar. La materia esparcida sobre la cama ya no respondía a su cuerpo emocional. Imágenes se colaban como flashes comprensibles sólo para él. Imágenes que mostraban sus peores momentos y también los mejores. Y sus intentos de encontrarle un sentido a la vida. A lo lejos, entre la quieta transparencia de lo intangible, le llegaba la voz de su esposa y todo se llenaba de paz, de amor.
Una luz blanca y rosada lo sumergió en el Alma del mundo… y ya no supo nada más.

ANTE EL GRAN TRIBUNAL

El Gran Consejo estudiaba detenidamente los dos casos que se le presentaban. A través del amor siempre aparecieron ante ellos las soluciones más adecuadas, pero últimamente las decisiones eran cada vez más difíciles.
Ambos expedientes se relacionaban en varios aspectos. Las individualidades que los protagonizaban no tenían nada en común. Antes de resolver decidieron examinar cada uno por separado. Allá, el tiempo no contaba.
Observaron cuidadosamente la primera carpeta:

CASO Nº 1

Gustavo Pérez Cantón
33 años
Empleado bancario
Convive con su pareja hace un año. Sin hijos.
Principal defecto: Superficialidad. Otorga excesiva importancia al trabajo y al éxito terreno. Valora posesivamente los recursos materiales por considerar a esta vida como toda su existencia. Para él, el nacimiento es el comienzo y la muerte el final.
Principal virtud : De acuerdo con su creencia, no está obligado a ser bueno, ni sentir culpas, ni rendir cuentas ante nadie, sin embargo, posee una bondad desinteresada nacida únicamente del amor por los demás y la caridad.
Causa de muerte momentánea: herida de bala en un asalto sufrido en su ambiente laboral.
Sentimiento que lo mantiene en este estado: Vacío emocional.
La cerraron cuidadosamente y abrieron la segunda carpeta:

CASO Nº 2

Ariel Duschi
25 años
Desocupado con trabajos irregulares
Casado. 3 hijos
Principal defecto: Resentimiento contra quienes considera en mejores condiciones que él. Ante la propia situación que empeora y su sensación de imposibilidad de resolver sus problemas, aumentaron su ira y su tristeza, y participó en dos asaltos.
Principal virtud: su fe inquebrantable. Posee una increíble fuerza interior aunque aún no logre encauzarla para revertir su vida.
Causa de muerte momentánea: Paro cardiorrespiratorio.
Sentimiento que lo mantiene en este estado: desesperanza generalizada.

El Gran Consejo tenía ante sí dos opciones: la muerte o la recuperación. Les resultaban, no obstante, incompletas e injustas. No lograban avistar en ellas un camino de revisión que llevara al cambio. La Autoridad Suprema se hizo presente en todo su esplendor.
Una tercera opción apareció ante el Gran Consejo: la Recuperación Milagrosa por Cambio de Cuerpos. Pocas veces aplicada, se vislumbraba como la única posibilidad.
Al finalizar la reunión, el acta quedó redactada con el consenso general. Perfecta y precisa hasta en su último detalle:

“… Dadas las circunstancias que así lo determinan, con el fin de otorgar una segunda oportunidad que permita ampliar puntos de vista parciales y reducidos, con la certeza de que se podrán resarcir daños y considerando su merecimiento, este Consejo decreta que ambas partes retornen a la vida, habitando cada una el cuerpo físico de la otra…
El espíritu Ariel Duschi, una vez ocupado el cuerpo denso del Sr. Gustavo Pérez Cantón, no recordará nada, evitándole el dolor por el distanciamiento de sus hijos terrenos.
El espíritu Gustavo Pérez Cantón, una vez ocupado el cuerpo denso del Sr. Ariel Duschi, tendrá vagos recuerdos e impresiones que ayudarán a mantener su fe en la existencia de Vida Espiritual.
Con el acuerdo de los presentes, dichas entidades regresan a la Tierra.”

MILAGROS

Un día cualquiera, con perfume a rosas y brillo dorado, el espíritu de Ariel volvió de la muerte a habitar el cuerpo de Gustavo. Primero se dejó caer hacia el abismo, hacia el hueco profundo de la nada. De pronto estaba ahí, en un mundo que no reconocía.
Como único recuerdo y obsesión empecinada, la visión incierta y reiterada de unos ojos marcando su horizonte… señal y guía…
Pero sus fuerzas escasas poco entendían de palabras, menos de miradas ni señales. Sólo que frente a la cama gris del Sanatorio de la Trinidad un rayo de sol se filtraba por la ventana. Y las ganas de vivir superan cualquier pronóstico médico.
Mariela giró su cabeza hacia él y ahogó un grito. Llamó a la enfermera. La enfermera, al médico de guardia. La hicieron salir. Exámenes. Análisis. Preguntas para encontrar una justificación inexistente desde el razonamiento meramente científico. Así suelen comenzar los milagros… extinguidas las respuestas comprobables y un imposible transformándose en hecho evidente.

Era medianoche. Una luz amarillenta que irradiaba una pequeña lámpara, escasamente iluminaba los contornos de las cosas en la habitación del Hospital del Sol.
Ariel abrió los ojos lentamente. Contempló extasiado la figura del Ángel brillando en actitud protectora desde el lateral derecho de su cama.
En segundos, el resplandor había desaparecido y la oscuridad nocturna lo envolvía todo.
La mezcla de emociones lo inmovilizaba. Paz. Miedo. Confusión. Llanto. Alegría. Por primera vez se sentía acompañado. Perdió la noción del tiempo hasta que Nancy lo descubrió despierto. Incrédula y feliz, llamó a la enfermera. Clínicamente, no existían explicaciones. Pero, el alma de Gustavo, inmersa en el cuerpo maltrecho de Ariel, había conocido a su Ángel. Y los Ángeles no necesitan explicaciones… El milagro había concluido…

El error

2009-02-07T14:09:00.000-08:00

El error nació en el límite preciso entre un sí y un no... En el instante exacto en que su mano se aferró a la de ella deseando eternizar ese contacto.

Fue cuando su cabeza y su corazón decidieron caminar por separado, por no lograr consenso favorable a ambos.

Duele... Duele el error en el alma. Duele en el cuerpo. Duele con lunas y con soles. Hace de cada día una agonía. Duele el vacío de sus pasos ausentes y el hueco de su mano, que ya alcanzó otra mano, en algún límite, preciso o impreciso, entre un sí y un no...

Roxana Laura Ronquillo

Son "de amores"

2009-01-23T13:12:00.000-08:00

Días atrás conversábamos con mi pareja sobre amores pasados… sobre cómo uno llega a ser lo que es, también por lo que esos “amores” aportaron a nuestras vidas (aunque haya habido tristezas, llanto, decepciones o rabias)… Siempre hay, no obstante (y después de superada la crisis) algún recuerdo que nos arranca una sonrisa, y hasta podemos decir “esto fue gracias a…”.
Todos vivimos buscando “el gran amor”… Para llegar a él, a veces, debemos pasar por amores imposibles, amores desencontrados, amores traicioneros... y más. Pero nuestro primer pasito en este terreno, ese que queda grabado con una cuota de ternura, para siempre, en nuestro corazón, es el primer amor… ingenuo, idealizado, tal vez, el que nos arranca las primeras lágrimas…
En mi caso, y a quien le dedico este relato (“Galán”), y le agradezco la ilusión de mi primer amor… "el Rober” Homelanuc…

Cualquier semejanza con la realidad es, absolutamente, así como la recuerdo...

GALÁN

Hay un momento en que la vida se transforma en montaña rusa, en trapecio de circo, en vuelo… y vértigo… y sueños que buscan altura.
A los doce años las ventanillas del colectivo son, un día monotonía y rutina, y otro día, un escape hacia el ocaso. La realidad, capaz de ser moldeable como arcilla. La fantasía, posible, y… ¡tan cercana!
La música de Queen vuela, girando por mi habitación. Sale de los pequeños parlantes del radio grabador, aturde, retumba más allá de puertas y paredes. Mi voz la sigue con una mala fonética y peor entonación, pero con ganas. Aún respetaba como algo sagrado el horario de la cena, las rutinas y las obligaciones. A cambio, se respetaban mis gritos desaforados intentando seguir a Queen… “Otro muerde el polvo”, “Rapsodia bohemia”, “Amor de mi vida”, “We are the champions”…
La primavera y el verano otorgan más permisos con sus días largos y tibios.
Poco a poco, los chicos del barrio van asomándose, de a uno, se esperan en la puerta, caminan de un vereda a otra a medida que anochece…
Lili, de la casa de la esquina, con Adrián, su hermano. Carlitos, de mitad de cuadra. Claudio, de al lado de casa, el bonito. El otro Claudio, el “versero”, apodado así porque nunca sabíamos cuándo decía la verdad. Marcelo, el chaqueño. Laura, de enfrente, tratando de escapar de su hermana menor…
Yo la espero a Caro, mi prima, porque nuestras casas se comunican por un pasillo interno. Es regla: la primera en terminar de cenar espera a la otra y salimos juntas a la puerta.
Casi siempre, contamos historias de terror. El que más sabe es Marcelo, el chaqueño. Es morocho, narigón, no muy agraciado, pero con su tonadita diferente nos tiene a todos cautivados: en sus viajes al norte conoció, o escuchó, o supo, sobre la luz mala, la llorona, el duendecito silbador…
Claudio, el mentiroso, inventa: las palabras se le agolpan, le patinan, al final, nadie le cree nada y terminamos a las carcajadas (él, con cara de inocente, de “es verdad”, de “no sé de qué se ríen”).
Esa noche es distinta. No lo notan entre los adultos… Son “cosas de adolescentes”…
-Mañana viene mi primo, de Ciudadela… el Rober –dijo Lili el día anterior.
Mirada de reojo entre las chicas.
-Tiene trece años… Es re-lindo ¡van a ver! Se parece a Luis Miguel…
Nueva mirada silenciosa. Luis Miguel recién se lanzaba al mundo como cantante: voz aguda, letras románticas, cabello lacio cubriendo unos enooormes y expresivos ojos… Uno de los ídolos del momento.
Como siempre, los varones llegan corriendo, interrumpen, cambian de tema… La imagen del “primo lindo” queda flotando en el aire.
Pero… el “mañana” se transforma en “hoy”. La luna se asoma. La tarde va oscureciendo y llenándose de estrellas lentamente.
Caro entra en mi habitación como un huracán, con la cena a medio terminar y una sonrisa cómplice. Me apaga el grabador, me tironea de un brazo, bajamos murmurando, riendo, codeándonos.
Un “riiiing” más poderoso que un despertador nos “obliga” a salir en loca carrera atropellada para abrir.
Nuestros dos pares de ojos, más redondos que nunca (yo, como siempre, detrás, más vergonzosa) se preparan para conocer a la “nueva figura masculina”…
Y, de pronto, una sombra resbala, un grito dolorido corta el aire, una huída llorosa nos deja sin habla…
-Aaaaayyyyy, tía…, me “golpiééé”!
Sí. El galán (o galancito), el “Luis Miguel” de la zona oeste, cae, estrellándose la cabeza (no sabremos nunca si en la vereda o en el murito que separa mi casa de la de mi prima), y escapa, avergonzado…
Su prima, muerta de risa, nos da la explicación… y nuestra “mudez” momentánea se convierte en sonoras carcajadas.
Como dice el refrán, “un tropezón no es caída” (y no hay caída de la que uno no pueda levantarse)… Rober vuelve en unos minutos con la cabeza vendada y una mirada que fija extrañamente en mi mirada tímida. De verdad se parecía a Luis Miguel. O tal vez mi fantasía lo vio así. Después de la caída se convirtió en mi primer amor… al que nunca me animé a darle un beso…

ROXANA LAURA RONQUILLO

2009-01-18T10:26:00.000-08:00

Mi suegro es español. Tuvo una infancia difícil. A los 6 años quedó en España al cuidado de unas tías, y a los 16 vino (solo) a nuestro país, a reencontrarse con sus padres. Mi suegra es Argentina. Se casaron muy jóvenes y formaron una familia. La vida no les fue fácil. Pero lucharon (y luchan) para seguir hacia adelante...
¿Por qué cuento esto?
Cuando tuve la posibilidad de participar en el Certamen de Poesía organizado por el Centro Cultural Andalucía, de Buenos Aires, pensé... tengo que escribir sobre esto... Tantas veces hablamos alguna tarde de domingo sobre lo que se sentía, esas ganas de volver al país de origen, ese acento (en este caso español) que nunca se pierde ni con el paso de los años, esa nostalgia que permanece en el corazón y que nos lleva a pensar, como dice Antonio, mi suegro, que "cuando me muera, arrojen mis cenizas en alguna playa, que el océano me trajo y el océano me llevará de vuelta a mi tierra...", esa partecita de otro lugar que no conocemos, pero queda arraigada en hijos y nietos de inmigrantes por conocerla a través del corazón...
Mi suegro no es andaluz (licencia de escritora que me permití, porque uno de los requisitos del Certamen era que el poema fuera sobre Andalucía). No esperen encontrar en la poesía "palabras difíciles" ni rebusques literarios. Está escrito solamente desgranando sentimientos (en general, como escribo yo). Lo que sí tiene es una cierta musicalidad española, como forma de respeto y homenaje (y porque me gusta).
Y bueno, en el Concurso gané una segunda mención (El primer premio lo ganó mi papá, Héctor Ronquillo, ¡hija 'e tigre resulté!). Y me dije: para honrar a todos los inmigrantes, tengo que postearlo... Y ahí va...

El acento de mi España

España de mis amores
con tu tierra verde y alta,
y, entre el verde, los sinuosos
caminos de la esperanza...
Allá quedaste tan lejos
y en ti se quedó mi infancia
con sabor a fruta dulce,
a procesión, a esperanza,
a pies descalzos de niño
llevando a pastar las vacas.

¡Ay, corazón andaluz,
de recuerdos y nostalgias!

España, mi tierra dulce...
Hace tanto que besé
por última vez tus playas,
y me embarqué hacia otros rumbos,
me enamoré en otras aguas...
Hoy, mis hijos y mis nietos
te viven con mis palabras...
Reflejados en mis ojos
ven tus paisajes soleados,
de azul tu cielo y tus aguas,
de piedra gris el camino,
y de verdes pastizales
las laderas de montañas...

¡Ay, corazón andaluz,
de recuerdos y nostalgias!

Esta tierra me dio mucho,
mas nunca logró borrarme
el acento de mi España,
y nada puede evitar
que al son de las castañuelas
se me suelte alguna lágrima...

Si se adelanta la muerte,
yo le pido a quien me quiera
que eche a volar mis cenizas
por ahí, en alguna playa...
Y me deje descansando...
Yo sabré cómo llegar
por mares embravecidos
a los brazos de mi España.

Seguir... hacia donde sea

2009-01-08T10:26:00.000-08:00

La vida es un viaje...Sólo que, a veces... nos quedamos tanto tiempo detenidos!

Aún sin saber que estamos detenidos.

En el tiempo, en el espacio, en el crecimiento, en las despedidas, en los nuevos comienzos...

Tantas veces nos desviamos para no sufrir el dolor de alguna espera...

Tantas veces creemos que ya llegamos a destino...

Tantas veces queremos volver...

La vida es una sucesión de aciertos y errores, desvíos y vueltas... y cruces de caminos... y señales de todo tipo... Pero, indudablemente, son aciertos y errores y vueltas y señales y caminos propios que, como fuertes raíces, nos hacen crecer hacia lo que realmente somos...

Y liberó el afuera

2008-12-21T04:54:00.000-08:00

Su mundo era pequeño,

recortado de sueños,

olvidado de risas,

excedido de calma,

limitado en espacio,

alejado de amores,

reducido al cuadrado

que encerraba el afuera

detrás de la ventana.

Una tarde

abrió un libro,

se sumergió en la magia

de ese mar de palabras.

Su universo pequeño

se llenó de colores;

atrapó con sus manos

un trozo de alegría,

se vistió de esperanza.

Abrió el cuadrado

con mano temblorosa

y liberó el afuera,

que sin permiso

se le instaló en el alma.

Y se subió a una nube

blanda y tibia,

que la llevó hasta el cielo

donde viven los soles

de todas las personas olvidadas.

Roxana Laura Ronquillo

Mariposa blanca

2008-11-28T15:06:00.000-08:00

En homenaje al pueblo mapuche.

Para los vocablos mapuches que se encuentran en el relato, recurrí al libro "Cuentan los mapuches", edición de César A. Fernández, Biblioteca de la Cultura Argentina, Ed. Nuevo Siglo. Aquí los adelanto para simplificar la lectura:
Lemu: bosque, selva.
Puquem: invierno.
Pehuén: conífera que alcanza hasta 40 m. de altura cuyo fruto es el piñón, de gran importancia económica y religiosa en la cultura mapuche.
Machi: shaman, curador/a.
Huinka: denominación dada al "no mapuche".
Pillán: espíritu del volcán.
Fta Uaría: gran ciudad. En general se refiere a Buenos Aires.
Qülmen: orador.
Cultrún: tambor mapuche.
Tayül: canto sagrado entonado en los rezos.

Y ahora sí, MARIPOSA BLANCA:

Cuando Blanca nació, el invierno caía congelando el lemu. Rugían en el viento las voces de los pueblos del pasado y el cielo llovía escarcha sobre la Madre Tierra.
Según las creencias de la tribu, quien lograba sobrevivir a la crueldad del puquem crecería fuerte como el Pehuén.
La machi, la bruja, "la que sabe", hurgó en sus oscuros ojos de india espiando lo profundo de su alma...
- Mariposa Blanca -dijo- ése va a ser tu nombre...
Y sonrió dirigiéndose a quienes la rodeaban...
- Volará... y en sus alas elevará a su pueblo...
En el momento mismo de haber nacido ya llevaba consigo su destino marcado, y la mixtura de la sangre india de su madre con la sangre huinka y porfiada de su padre gringo, al que el misterio de la Cordillera había tragado.
Su infancia fue de tierra y fue de viento. Natualeza con pilares de troncos en un bosque sin muros.
En la delicadeza de su cuerpo encerraba la fuerza del pillán.
No era muy diferente de las demás infancias de curtida ternura e inocencia salvaje. Tan lejanas en tiempos y distancias, en cultura y costumbres a la Fta Uaría, la gran ciudad.
El día en que su madre dejó de respirar y fue a reunirse con sus antepasados, sintió crecer la curiosa urgencia de conocer el mundo de su padre.
Dejó atrás su niñez en el pesado viaje a Buenos Aires.
Lo que siguió fueron años difíciles. Años dedicados al estudio de las leyes de los blancos. De civilización de su franqueza tan díscola. De ayudar a su pueblo a defender su espacio ante el gobierno. Meter en la cabeza de su gente que aunque toda la Tierra es una sola alma, en la sociedad huinka tenía dueños. Hacer conocer al mundo con sus escasas armas de qülmen que en su idioma no existe el vocablo "propietario". Fusionó lo mejor de ambas culturas y consiguió el fallo en favor de la Reserva. Pagando con su etérea luminosidad que se opacaba entre las grises soledades de las altas paredes.
Las mariposas blancas son una rareza para quien no comprende la biodiversidad de la fauna del lemu. En la pesada jungla de cemento se intenta "domesticar" a cuanta especie diferente se cruza en el camino. El cuidado es encierro para quien nació rodeada por la crudeza del invierno en el corazón de un bosque.

Blanca se levantó de su cama y caminó descalza hasta la ventana.

La abrió y, por fin, respiró el aire fresco de la mañana acercándole el espíritu de su comunidad. Recordó a la machi con su sabiduría de la Tierra Salvaje. Su alma retumbaba al compás del cultrún. Entrecerró los ojos, estiró los brazos y entonó el tayül. Al finalizarlo, dirigió su mirada al cielo y, dando un suspiro, levantó vuelo...

Roxana Ronquillo

Capítulo de "El diario de Marga" (novela en elaboración)

2008-11-16T10:59:00.000-08:00

El adiós

Cuando me enteré del poco tiempo de vida que me quedaba, me desesperé... Tantas cosas tenía por hablar, tanto por arreglar, tanto aún por decir... Lo que siempre callamos esperando el momento oportuno... y el momento oportuno no existe. Se disipan las circunstancias y por cobardía, por temores reales o infundados, nos volvemos silencio, nos adentramos en un universo propio sintiendo que todo esfuerzo es inútil para que nos comprendan.
Tal vez no haya que “comprender”, sino “aceptar”, simplemente...
- Te voy a extrañar mucho...
- Yo también...
Es lo último que recuerdo de Fabián... El nudo en la garganta y tantas palabras ahogadas en el pecho... No hace falta, no, no digas nada... hay personas con las que no es necesario hablar. ¡Qué dolorosas son las despedidas...! Un abrazo. Un silencio. Un sentimiento compartido de “nunca más” y “siempre”. Unos ojos húmedos y la tristeza rondándonos el alma...
Qué difícil continuar camino, cuando el camino se bifurca y se pierde, se aleja como se alejan los futuros felices...
Adiós, ya está, no, no lo digas, te comprendo, no lo hagas más difícil todavía... El mismo peso, el mismo vacío, el mismo hueco donde antes existía un corazón que se voló, que se quedó en algún lugar, donde algún día anidó nuestra felicidad...
Una sola despedida. Adiós, Fabián. Después, vendrá la despedida al resto. En mi diario. Mi adiós al mundo. Y aquí, lo que les dejo... Les dejo a la Marga que nunca conocieron, que nunca quisieron conocer, porque les generó miedo, porque rompió barreras, porque el único error que cometió, fue haber amado tanto (a su manera).
Roxana Laura Ronquillo

Mientras me abraces...

2008-11-03T09:01:00.000-08:00

Hoy pinté estrellas

entre los recovecos de tu cuerpo dormido...

Y reservé un misterio inexplorado

en la naturaleza errante de mi sombra.

Mientras me abraces,

la muerte no alcanzará mis pasos.

Mientras me ames,

el grito desgarrante del olvido

sólo será silencio.

Roxana Laura Ronquillo

Adiós, Verónica...

2008-10-31T13:11:00.000-07:00

Dedicado a nuestra querida Poldy Bird...

de parte de todos los que compartimos sus "Cuentos para Verónica"

y que hoy aunamos nuestras lágrimas a las de ella...

Teníamos casi la misma edad, Verónica y yo. Ella, treinta y nueve. Yo, treinta y ocho. Ella, la hija de Poldy Bird, que hoy, con sus treinta y nueve años, a causa de un infarto masivo, abandonó este plano. Y yo, sólo puedo imaginarla de la mano de los ángeles, pero con diez o doce años, como su mamá la describía en "Nuevos cuentos para Verónica", como yo, cuando leía los cuentos y me identificaba con ella... así, algo ingenua, regordeta... y ansiaba una mamá que me fabricara un mundo de mariposas y colores... y palabras... y cosas compartidas...

No puedo más que pensar ¿Dónde quedó, Verónica, nuestra infancia...? Ese cambiarnos cien veces de ropa, mirarnos al espejo, sonreírnos frente al chico que nos dice "gorda papa", sabiendo que en el fondo le interesamos... ¿Dónde quedó aquel tiempo donde el amor era sólo los sueños que teníamos sobre el amor...? ¿Dónde se va la vida, con nuestros treinta y nueve años, si se nos duerme el cuerpo para siempre?

No puedo más que sentir todo el dolor de Poldy... porque, una vez más, el destino le arrebató de un manotazo un ser querido... Y otra vez el vacío... y la tristeza... la lágrima y la pérdida.

No... Verónica no está muerta, Poldy... Verónica jamás va a morir... porque continuará viviendo en todas las Verónicas que vivimos su mundo, que nos hamacamos en tus palabras, que hacemos un altar de sueños donde el tiempo se eterniza, entre los seis y los doce años, y allí nos quedamos a inventar una nueva vida. A ser chicos por siempre y para siempre. Así, con las mejillas encendidas, con los ojos redondos de asombro, con mariposas revoloteándonos en el pecho... y un mañana que nunca llegará.

Roxana Laura Ronquillo

Vivir la soledad como una sombra

2008-10-20T12:43:00.000-07:00

Alguna vez, estuve muy mal acompañada... Tanto, que estaba muy sola. Por eso escribí este poema.

Conozco muchas personas a las que le pasa lo mismo.

Se resignan a las soledades acompañadas, porque en apariencias, no lo son.

Otras personas, le temen tanto a la soledad, que se sienten en un hueco y viven buscando compañías, buenas o malas, ciertas o inciertas, ilusiones de lo que desean, espejismos para continuar adelante...

Nunca estás solo, aunque te sientas solo... No lo olvides... Allá, en algún rincón de este mundo, o de cualquier otro mundo, hay alguien que es el complemento justo para vos...

Mi soledad es cielo.
Tu soledad es agua.

Mi soledad es lago.
Tu soledad, montaña.

Mi soledad es lluvia.
Tu soledad, escarcha.

Mi soledad es dulce.
Tu soledad, amarga.

Tu soledad es noche.
Mi soledad, mañana.

Tu soledad es grito.
Mi soledad, palabras.

Tu soledad es muda.
Mi soledad no calla.

Mi soledad, encuentro.
Tu soledad, distancia.

Mi soledad, sosiego.
Tu soledad, batalla.

Tu soledad…
La mía…
Sólo algunos compases del reloj de la nada…

Roxana Laura Ronquillo

CALLEJÓN SIN SALIDA

2008-09-27T13:07:00.000-07:00

Este poema es fuerte. Doloroso. Pero a veces, la realidad es así. Y a uno no le queda más remedio que aceptarla, sobreponerse y continuar viviendo.

En memoria de Fabián...

Para prevenir a todos los que estén a punto de caer.

Para acompañar a todos los que lo necesiten.

Para que no necesitemos nunca más escribir cosas así.

CALLEJÓN SIN SALIDA

Un semipiso al sur de la miseria,
entre nubes de paco, una esperanza.
Callejón sin salida,
una moneda,
a cara o cruz
el futuro o la nada.

Susurros de la noche en sus oídos.
Migajas de dinero, alguna transa.
Manos en los bolsillos,
los puños apretados
y en el silencio cruel, alguna lágrima.

Un ramillete de hijos perdiéndose en la niebla,
mil amores vacíos, buscando una caricia para el alma.
Un recuerdo borroso,
dos disparos,
humo negro de paco
y una lápida.

LA PRINCESA Y EL DRAGÓN

2008-09-18T13:00:00.000-07:00

Amiga: brindemos por tu libertad con una copa

del más fino champagne virtual y un sándwich de mortadela.
Te quiero mucho

LA PRINCESA Y EL DRAGÓN

(A la sombra del Dragón)

Desde lo alto de la torre oscura,
tras los fríos cristales de su encierro,
la princesa se asoma.

Enormes ojos negros
encendidos de sueños…
(demasiado brillantes
para mirar un mundo
que ha perdido su brillo
entre las rutinarias paredes del infierno).

El dragón la vigila,
custodiando sus pasos,
y el silencio es un juego de miradas.
Donde antes se encendían
las luces de la aurora,
hoy ya no queda
nada más que nada.

Tal vez, en un principio,
(¡hace ya tanto tiempo!)
aquel dragón la amaba…
(como aman los dragones,
a su extraña manera…
difícil, retorcida,
egoísta, parcial o limitada)

Tal vez se miró un día
en la princesa
y en lugar de un reflejo
luminoso de vida
vio sus propias miserias oxidadas…
Y envidió a la princesa,
Su mundo de colores
rebosante de magia
(pese a todo).

Desde lo alto de la torre oscura
reinventando retazos de proyectos
en noches solitarias,
la princesa se asoma.
Se reinventa a sí misma
y se encienden sus ojos
de sueños a futuro,
de auroras luminosas,
y de mundos demasiado brillantes…
(como ella)

ROXANA LAURA RONQUILLO

De "EL LIBRO DE LAS SOMBRAS"

2008-09-09T12:54:00.000-07:00

Prólogo

Cuando la sombra apareció en mi vida por primera vez, ni siquiera lo noté. Percibí un movimiento, algo así como una brisa extraña que opacaba el aire, pero supuse que era mi imaginación… o una ilusión óptica.
No sé si será un don, o una carga, pero desde esta primera vez que pude verla, descubro las sombras que acechan a quienes me rodean…
Casi todos nos negamos a mirarlas de frente. Buscamos evitarlas, creyendo, ingenuamente, que cerrando los ojos desaparece el mundo, al menos por un rato.
Algunos llevan sus sombras por largo tiempo, enraizadas a su espalda, a su vida, como viejas mochilas que los inmovilizan y les pesan.
Otros, juegan con ellas. Y terminan por desconocer cuál es su juego, cuál es su verdad.
Yo, simplemente, puedo percibirlas, quizás porque llevo (o llevé) algo de cada una.
En mi vida, aprendí que el peor ciego, es quien se cree libre de sombras, y juzga y condena “al resto”. Desconoce, no puede ver, que “uno” es “el resto”, y “el resto” es “uno”.
A lo largo del tiempo fui recopilando sombras. Porque en el fondo, hay muchas parecidas, y es bueno saber que la nuestra no es la peor, ni la única… Y porque no existe otra forma de ganarle… más que pararse frente a ella… y conocerla.

Esto recién comienza… ¿Tenés alguna “sombra “que quieras “sacar” de tu vida? (Algún dolor, un miedo, la soledad, un secreto, una adicción…): Escribime… Yo la transformo en relato, cuento o poema… Vas a ver que no sos la única persona a la que acecha la misma sombra.
Un gran abrazo.
Roxana.

PERDER IDENTIDADES

2008-08-26T05:31:00.000-07:00

Los locos y vehementes

que elegimos

mostrarnos como somos,

sin precios y sin límites,

sin caretas sociales,

con nuestra esencia al aire...

terminamos, a veces, fragmentados,

limitados al eco de otras voces,

marginados de grupos con realidades propias y comunes,

rotas nuestras ideas,

y el corazón borrado por las lágrimas.

Tal vez sea más sencillo camuflarse,

perder identidades

y mezclarse entre uniformidades conocidas

antes que quedar solos

flotando en el espacio de unos pocos,

que por ser tan pocos en ese espacio inmenso,

jamás se encuentran

y se mueren viviendo...

buscando...

y ahogándose en ese desencuentro.

LA CONQUISTA

2008-08-14T14:54:00.000-07:00

LA CONQUISTA
(o la sombra de lo inalcanzable)

Desde un balcón cualquiera de un altísimo edificio con pretensiones de escalera al cielo, él la contempla fascinado. Ella despliega su andar luminoso abriéndose paso entre la oscuridad inmensa.
La noche se transforma en ritual encendido con un toque de magia y de misterio.
Él es resolutivo, práctico… No concibe distancias imprecisas. Su brillo inalcanzable lo maravilla y a la vez lo lastima. Y pone sus sentidos y su lógica al servicio de la conquista.
El primer paso es alcanzar su lejanía. Fabrica para ello una nave de caricias que lo guiará hasta su suelo. Un traje de muñeco y una máscara extraña mantienen su persona al resguardo de las diferencias, de la inseguridad de lo desconocido. Logra finalmente alcanzarla (¿o sólo es el comienzo…?) y se siente exultante (vaya uno a saber si por tenerla cerca o por haber logrado su objetivo). Fija en ella su bandera para que los demás la sepan de su propiedad… e imagina las mil fotografías que lo mostrarán al mundo como héroe (al único y pequeño mundo que él conoce).
Poco a poco la emoción va dejando paso a la razón. Su ojo enamorado comienza a verla con el ojo crítico y despiadado del lente de la cámara: su luz plateada es sólo el reflejo de un brillo ajeno. Cráteres profundos surcan su piel reseca e inerte. Su lado oscuro lo llena de temores, aunque también él posea su propio lado oscuro. Se desvanece en su mente la imagen de héroe. Se ve absurdo e incómodo con su traje y su máscara. Se desvanecen igualmente el misterio y la magia. No es posible la vida que él conoce entre la sequía áspera de su cuerpo de roca. Sin máscara su proximidad lo agobia, lo asfixia.
Y decide regresar a su balcón cualquiera a continuar observando las vetas de la noche. Él guarda, como toda su especie, algo de la inmensidad de ese cielo infinito… Pero, temeroso de perderse en las profundidades de sí mismo, busca horizontes cada vez más lejanos y resplandecientes: una estrella inaccesible es ahora foco de su mirada. Al igual que la Tierra, la Luna es sólo una conquista más que queda en su pasado.
En ese mismo cielo, que se torna más oscuro y profundo a medida que el tiempo avanza, la Luna continúa con su andar solitario a la espera del conquistador inconquistable.
Hay noches en que la esperanza ilumina más que nunca su faz de espejo.
Otras, un velo opaco la rodea, anunciando sus lágrimas de lluvia.
Y otras, las del recuerdo, se va empequeñeciendo hasta desaparecer, oculta en su tristeza…