Caminó sobre una hoja
frágil, reseca, rota
Saltó
La pisó
Disfrutó el quiebre, el sonido
de la hoja rompiéndose
bajo su bota.
Saltó
Una vez
Dos
Tres
Sobre las hojas secas.
A un lado, el viejo árbol las dejaba caer
lentamente y sin pena.
Sabía, por árbol y por viejo,
que todo vuelve...
Hasta la primavera.
Duele.
Te desborda
Como un oscuro mar
te revuelca, te pierde...
Juega el dolor con tu cuerpo
hasta volverlo nada.
Después
todo se aquieta.
Silencio.
Un renacer enciende en un latido
la llama de la vida.
Ahí
ya no queda destrucción posible
ni futuro probable.
Solo vos.
Tu ahora
Y tu latido.
El cazador emerge
de las tinieblas propias
y necesita presas
para intentar llenar
el vacío negro que lo absorbe a la nada.
Olfatea.
A veces, solo se trata del instinto.
La presa se aleja del camino.
Busca.
No sabe qué.
También, sólo se trata del instinto.
Existen tantas formas de descubrirse
como incógnitas acerca del por qué.
La presa se acerca
mientras el predador se regocija.
Los dos van a la muerte
y ninguno lo sabe.
La presa siempre muere primero.
Pero algo de ella
queda en el predador como veneno.
Le impide respirar, en ocasiones.
Lo acecha cuando duerme.
Se extiende por su sangre mientras pasan los días.
Su agonía es más dura y más oculta.
Se retuerce y le grita desde adentro
y no puede sacarlo.
Una muerte tras otra.
Una voz tras otra.
Un silencio tras otro.
La horrible sensación
de ese vacío que se lo lleva todo.
Hasta a él mismo.
Ella gritaba.
Desde el piso de abajo, gritaba
con toda su furia.
O todo su dolor, no sé.
Todos escuchábamos pero nadie se metía.
Lo que pasa en lo privado, puertas adentro, deja afuera al resto,
y el resto no debe intervenir.
De chicos nos habían enseñado eso
mientras EEUU ganaba la guerra fría
y el capitalismo se extendía por el mundo
como la respuesta a todas las preguntas.
El respeto por las decisiones privadas de las violencias cotidianas.
Por las libres elecciones de los sufrientes puertas adentro.
De las sociedades que proclaman el amor a través de las guerras.
Ella gritaba sola
puertas adentro.
Ella había aprendido a cerrar las ventanas
para que nadie escuche.
A "no ventilar" intimidades.
Una noche, las luces no se encendieron.
Y desde el día siguiente no hubo más gritos.
El silencio, como la neblina,
nos impidió ver más allá de lo propio.
Un día,
ella no estaba.
Nadie supo.
Nadie quiso saber.
Nadie intervino.
Las luces de su casa nunca más se encendieron.
Tomas la varita mágica de crear
y pones en marcha el proceso.
Ahí están, todos los elementos,
mezclados y a tu alcance.
Agitas la varita.
Te asombras de la fuerza,
del baile poderoso de las aguas y el fuego,
de la vida y del rito
ocultos en el aire y en la tierra,
y también de tus posibilidades.
Dejas a un lado la varita mágica
para ponerle cuerpo a la creación.
Tus manos, tu cerebro, tu alma
formando parte del rito y de la vida.
El séptimo día, descansas
Sólo por hoy,
sólo por esta noche
tan cerrada, oscura, indescifrable
Universo, concédeme un deseo.
Que alguien pueda despertar sin prisas
y comprenda el misterio de la vida
naciendo en las mañanas.
Que alguien sienta que en este instante no está solo.
Que alguien sepa que su sonrisa
tiene el poder para cambiar al mundo.
Que alguien tienda una mano
y otro alguien que esperaba, la reciba.
Solo por hoy, solo por esta noche
deseo que las ansias de justicia
se transformen en hechos, en acciones.
Que el amor que se da, vuelva con creces.
Que el tiempo se detenga en un segundo
y que la humanidad se
sepa humana.
Que pueda reinventarse aquel que piensa que todo está
perdido.
Que un solo abrazo acerque diferencias.
Que en la madrugada,
luego de la hora más oscura de esta noche
se rompan las certezas
y que de esos fragmentos de verdades parciales
emerja un nuevo cielo.
