El cazador emerge
de las tinieblas propias
y necesita presas
para intentar llenar
el vacío negro que lo absorbe a la nada.
Olfatea.
A veces, solo se trata del instinto.
La presa se aleja del camino.
Busca.
No sabe qué.
También, sólo se trata del instinto.
Existen tantas formas de descubrirse
como incógnitas acerca del por qué.
La presa se acerca
mientras el predador se regocija.
Los dos van a la muerte
y ninguno lo sabe.
La presa siempre muere primero.
Pero algo de ella
queda en el predador como veneno.
Le impide respirar, en ocasiones.
Lo acecha cuando duerme.
Se extiende por su sangre mientras pasan los días.
Su agonía es más dura y más oculta.
Se retuerce y le desde adentro
y no puede sacarlo.
Una muerte tras otra.
Una voz tras otra.
Un silencio tras otro.
La horrible sensación
de ese vacío que se lo lleva todo.
Hasta a él mismo.
Ella gritaba.
Desde el piso de abajo, gritaba
con toda su furia.
O todo su dolor, no sé.
Todos escuchábamos pero nadie se metía.
Lo que pasa en lo privado, puertas adentro, deja afuera al resto,
y el resto no debe intervenir.
De chicos nos habían enseñado eso
mientras EEUU ganaba la guerra fría
y el capitalismo se extendía por el mundo
como la respuesta a todas las preguntas.
El respeto por las decisiones privadas de las violencias cotidianas.
Por las libres elecciones de los sufrientes puertas adentro.
De las sociedades que proclaman el amor a través de las guerras.
Ella gritaba sola
puertas adentro.
Ella había aprendido a cerrar las ventanas
para que nadie escuche.
A "no ventilar" intimidades.
Una noche, las luces no se encendieron.
Y desde el día siguiente no hubo más gritos.
El silencio, como la neblina,
nos impidió ver más allá de lo propio.
Un día,
ella no estaba.
Nadie supo.
Nadie quiso saber.
Nadie intervino.
Las luces de su casa nunca más se encendieron.
Tomas la varita mágica de crear
y pones en marcha el proceso.
Ahí están, todos los elementos,
mezclados y a tu alcance.
Agitas la varita.
Te asombras de la fuerza,
del baile poderoso de las aguas y el fuego,
de la vida y del rito
ocultos en el aire y en la tierra,
y también de tus posibilidades.
Dejas a un lado la varita mágica
para ponerle cuerpo a la creación.
Tus manos, tu cerebro, tu alma
formando parte del rito y de la vida.
El séptimo día, descansas
Sólo por hoy,
sólo por esta noche
tan cerrada, oscura, indescifrable
Universo, concédeme un deseo.
Que alguien pueda despertar sin prisas
y comprenda el misterio de la vida
naciendo en las mañanas.
Que alguien sienta que en este instante no está solo.
Que alguien sepa que su sonrisa
tiene el poder para cambiar al mundo.
Que alguien tienda una mano
y otro alguien que esperaba, la reciba.
Solo por hoy, solo por esta noche
deseo que las ansias de justicia
se transformen en hechos, en acciones.
Que el amor que se da, vuelva con creces.
Que el tiempo se detenga en un segundo
y que la humanidad se
sepa humana.
Que pueda reinventarse aquel que piensa que todo está
perdido.
Que un solo abrazo acerque diferencias.
Que en la madrugada,
luego de la hora más oscura de esta noche
se rompan las certezas
y que de esos fragmentos de verdades parciales
emerja un nuevo cielo.
Hay quien colecciona el tiempo en calendarios.
Fracciona los minutos, los optimiza,
cada segundo cuenta en sus quehaceres
Yo prefiero perderlo, lentamente,
compartirlo en un mate con amigos,
dejándome llevar por esa fuerza que, guiando lo intangible,
nos acerca.
Hay quien arma estrategias impecables,
y evalúa cada resultado.
Mi táctica es la falta de herramientas,
sumergirme en las páginas de un libro,
bailar la libertad de una canción
y soñando posibles horizontes,
usar el pentagrama de lo absurdo para alejarme un rato del
camino.
Yo elijo lo que no se olvida,
lo que no tiene precio de mercado.
La crepitante voz de la esperanza.
La carcajada hermana.
El camino ondulado de las sierras.
Las tortas fritas en el día lluvioso y las manos curtidas
que las hacen.
Yo creo en el amor que no se explica,
que no cotiza en acciones en la bolsa,
que es brújula y a la vez no tiene rumbo,
que nos trae de la muerte y el olvido,
solo con la palabra y la memoria.
Llegamos, quién sabe de qué mundo,
y el llanto es la alegría de estar vivos.
Nos descubrimos solos, desvalidos, con la energía bullente de mañanas.
Individuos sociales, el límite del otro nos frustra y nos contiene.Pasamos años, la existencia misma, buscando quiénes somos.
Disfrute, vergüenza, desafío.
Abrazo, miedo, fortaleza.
Goce, misterio, risas, rebelión hierática,
psiquis, alma y cerebro.
Recorremos el mundo, viajeros planetarios de senderos difusos,
y una brújula interna que nos marca el camino.
La mitad de la vida nos enfrenta a mirarnos al espejo,
Presente abismo, pasado identidad, futuro incierto.
¿Logramos disfrutar de los sentidos?
¿Logramos conectarnos con el todo?
¿Logramos descubrir los misterios de la deidad lejana?
Un día llegarán esas respuestas a todas las preguntas.
Y diremos adiós, con la nostalgiade desprendernos, al fin, de la atadura.
Quedarán en el aire flotando las historias.
Quedarán en la tierra sembradas las memorias,
junto a aquel cuerpo dual amigo y compañero.
Tan profano y sagrado.
