Tomas la varita mágica de crear
y pones en marcha el proceso.
Ahí están, todos los elementos,
mezclados y a tu alcance.
Agitas la varita.
Te asombras de la fuerza,
del baile poderoso de las aguas y el fuego,
de la vida y del rito
ocultos en el aire y en la tierra,
y también de tus posibilidades.
Dejas a un lado la varita mágica
para ponerle cuerpo a la creación.
Tus manos, tu cerebro, tu alma
formando parte del rito y de la vida.
El séptimo día, descansas
Sólo por hoy,
sólo por esta noche
tan cerrada, oscura, indescifrable
Universo, concédeme un deseo.
Que alguien pueda despertar sin prisas
y comprenda el misterio de la vida
naciendo en las mañanas.
Que alguien sienta que en este instante no está solo.
Que alguien sepa que su sonrisa
tiene el poder para cambiar al mundo.
Que alguien tienda una mano
y otro alguien que esperaba, la reciba.
Solo por hoy, solo por esta noche
deseo que las ansias de justicia
se transformen en hechos, en acciones.
Que el amor que se da, vuelva con creces.
Que el tiempo se detenga en un segundo
y que la humanidad se
sepa humana.
Que pueda reinventarse aquel que piensa que todo está
perdido.
Que un solo abrazo acerque diferencias.
Que en la madrugada,
luego de la hora más oscura de esta noche
se rompan las certezas
y que de esos fragmentos de verdades parciales
emerja un nuevo cielo.
Hay quien colecciona el tiempo en calendarios.
Fracciona los minutos, los optimiza,
cada segundo cuenta en sus quehaceres
Yo prefiero perderlo, lentamente,
compartirlo en un mate con amigos,
dejándome llevar por esa fuerza que, guiando lo intangible,
nos acerca.
Hay quien arma estrategias impecables,
y evalúa cada resultado.
Mi táctica es la falta de herramientas,
sumergirme en las páginas de un libro,
bailar la libertad de una canción
y soñando posibles horizontes,
usar el pentagrama de lo absurdo para alejarme un rato del
camino.
Yo elijo lo que no se olvida,
lo que no tiene precio de mercado.
La crepitante voz de la esperanza.
La carcajada hermana.
El camino ondulado de las sierras.
Las tortas fritas en el día lluvioso y las manos curtidas
que las hacen.
Yo creo en el amor que no se explica,
que no cotiza en acciones en la bolsa,
que es brújula y a la vez no tiene rumbo,
que nos trae de la muerte y el olvido,
solo con la palabra y la memoria.
Llegamos, quién sabe de qué mundo,
y el llanto es la alegría de estar vivos.
Nos descubrimos solos, desvalidos, con la energía bullente de mañanas.
Individuos sociales, el límite del otro nos frustra y nos contiene.Pasamos años, la existencia misma, buscando quiénes somos.
Disfrute, vergüenza, desafío.
Abrazo, miedo, fortaleza.
Goce, misterio, risas, rebelión hierática,
psiquis, alma y cerebro.
Recorremos el mundo, viajeros planetarios de senderos difusos,
y una brújula interna que nos marca el camino.
La mitad de la vida nos enfrenta a mirarnos al espejo,
Presente abismo, pasado identidad, futuro incierto.
¿Logramos disfrutar de los sentidos?
¿Logramos conectarnos con el todo?
¿Logramos descubrir los misterios de la deidad lejana?
Un día llegarán esas respuestas a todas las preguntas.
Y diremos adiós, con la nostalgiade desprendernos, al fin, de la atadura.
Quedarán en el aire flotando las historias.
Quedarán en la tierra sembradas las memorias,
junto a aquel cuerpo dual amigo y compañero.
Tan profano y sagrado.
Él pretende
la objetividad de la máquina.
La
perfección de la racionalización moderna.
No soporta
las imperfecciones humanas. Ni siquiera la propia.
A veces, se
avergüenza en soledad de su parte humana e imperfecta.
Lo más
perfecto de la racionalización es que todo vale.
Todo medio
racional sirve
para
alcanzar los fines,
aunque los
fines sean individuales,
y los medios
colectivos.
Sin
subjetividad,
esos fines,
esos medios
no pueden
ser ni buenos ni malos para el otro.
Porque no
existe el otro.
Sólo la máquina
existe. Objetiva. Racional.
¿Eficiente?
¿Desde qué
ángulo humano medimos
el impacto
feroz de la objetividad de la máquina?
La parte
humana muere.
Se seca.
Ya no hay
agua: ningún sentir la riega.
Ya no hay
aire: sin vida, es innecesario.
Nada late.
No hay
sentido que trascienda lo personal, lo finito.
No hay
magia.
La
racionalidad aleja los esfuerzos por alcanzar los imposibles.
¿Para qué?
Sin embargo,
la vida late
hasta el último aliento.
La vida
extiende la agonía
a través de
sus latidos, cada vez más leves y espaciados.
Racionalmente
no podríamos decir
que la vida
guarda la esperanza
de ser
rescatada de la objetividad de la muerte.
Que en la
vida late el sentido, dormido,
y a la
espera
de una gota
de agua,
de una
brisa,
o de un
corazón que, sabiéndose racionalmente limitado, lo despierte.
Ella rebosa
vida.
Es risueña,
ridícula.
No le
importan las razones ni las racionalidades.
No se deja
dominar
por las
herramientas de la ciencia.
Las oxida
cuando sopla sobre ellas,
cuando llora
sobre esa explicación racional que no comprende.
Atemoriza.
Porque no
cree en la magia. Es magia.
Y el mundo
no está preparado para tanto.
Y cuando el
mundo racional no entiende, mata.
Entierra a
la vida.
La asfixia
de razones.
Le arranca
todo sentido, y ahí la deja, desprovista de todo.
La vida se
apaga.
Sus latidos,
cada vez más leves y espaciados.
Agoniza
callada,
esperando
que la razón destile una sola gota de locura.
Que,
vendados los ojos,
la razón
palpite
y descubra
que hay
cosas que no pueden explicarse
sin el
sentido común que las acerca.
Que uno no
puede aislarse eternamente de sí mismo.
Que tanta
explicación también entierra
sus propios
latidos.
Y que con la
muerte de la vida
la razón
también muere.
